— Ну как? Вы не передумали? — во всеуслышание спрашивает солдат.
И снова невыносимый, непонятный обстрел многих пар глаз, с интересом, удивлением или скрытой насмешкой устремленных на нее. Но вот мальчишеский ломающийся фальцет, обладатель которого не виден в толпе, дурашливым выкриком нарушает тишину:
— Отличные парни в Хробжичках. Одни зетемповцы[2].
Кондуктор стучит компостером по металлическому поручню, автобус замедляет ход, тормозит.
— Раз так, мы вас здесь высадим.
— А отсюда далеко?
— Ну… несколько километров будет. Держите влево, все время вдоль берега. Плотина доведет.
Агнешка пытается сохранить спокойствие. Ах, скорей бы уж… Чего они так на меня уставились… Она спотыкается о чьи-то ноги: на ступеньке у самой двери сидит подросток. Лицо нахальное, глазки маленькие, наверно, это он брякнул насчет отличных парней… А ведь и ей такой может попасться… Все эти мысли мелькают с быстротой молнии. Флокс теряет равновесие и через открывшуюся дверь вываливается в заросли пыльных сорняков у обочины. Какой мерзкий тип! Смысл его последних, шутовским тоном брошенных слов доходит до Агнешки с опозданием — она как бы на минуту оглохла; теперь же эти слова, слог за слогом, всплывают в памяти под шум автобуса, удаляющегося в облаке мучнистой пыли, летящей за его широким виляющим задом; облако это наконец полностью закрывает автобус, вычеркивает из поля зрения. Его уже не догнать, не догнать. Вот что сказал ей на прощание этот молокосос:
— Приготовь пистолет, девушка. Пригодится.
Никто, кроме Агнешки, не вышел на этом безлюдном перекрестке. Тишина, глубокая тишина, край света, осень, и только Флокс жалобно скулит в ее объятиях. Она шлепает собачку, но и от этой трезвой строгости не исчезает судорожно сжавшая сердце беспомощность. Агнешка вспоминает про бинокль, вытаскивает его из кармана куртки и вешает на шею. Пусто. Никого. Слева — излучина озера, справа — заливные луга, беспорядочно изрезанные оросительными канавами, вдалеке, за озером, — очертания поселка, наверно тех самых Хробжиц, где ей следовало выйти. А впереди, возле самого истоптанного в пыль шоссе, начинается и бежит среди болот едва заметный, низкий вал плотины, обозначенный глазками никогда не просыхающих луж. Ничего больше здесь и не высмотришь. Постепенно Агнешка преисполняется холодной, яростной решимости. Она морщит лоб, помеченный у самых волос маленьким косым шрамом, и, как всегда перед принятием трудного решения, закусывает губу — вероятно, еще и потому, что женским чутьем угадывает, какой беспомощный и наивный у нее рот и как она по-детски надувает губы, попадая в запутанную ситуацию. Агнешка стаскивает куртку, продевает ее рукава в ручки чемодана и несессера, затягивает узел и водружает все свои пожитки на плечо, Флокса она запихивает в полу куртки, словно в маленький гамачок, — вот и готово, мы го-о-оры покоряем, ничего, как-нибудь доберемся. Флокс, сиротинка, красиво здесь, верно? Нам нравится, мы довольны, нам будет хорошо, верно? Флокс, как ты думаешь, кого это тащат лошади по плотине на веревке, лицом по земле? Не молоденькая ли это девушка случайно? Ах, собачка, ну что за чепуху ты болтаешь. Даже смешно слушать, ей-богу. Отличные ребята, одни зетемповцы. Великолепно. Флокс… Ты что, боишься? А мне теперь уже все нипочем.
