— Тома, — бросила я в трубку. — Завтра в десять у меня. Молодая фемка, единственный и дрянной опыт, сорвалась, на грани перехода, нужно остановить. Хорошо, спасибо тебе, жду…
— Это и есть твоя работа? — услышала я и не сразу даже поняла, что именно спрашивает Стас.
— Ну да, — пришла я, наконец, в себя. — Над пропастью во ржи. Хотя ты Сэлинджера, наверное, не читал.
— Кто эта Тома?
— Моя бывшая клиентка. Лесбиянка-универсал с гипертрофированной сексуальностью. Помогает мне в сложных случаях. Почему ты спрашиваешь?
— Как она тебе помогает?
Я не ответила. Не было смысла рассказывать этому парню, как проходит сексуальная терапия. Тома, конечно, жадная похотливая сука, но она, как и я, профи. За свои услуги возьмёт немало, моего гонорара не хватит, придётся приплачивать из собственного кармана. Плевать. Есть шанс эту дурёху вытащить, Томиной мандой выбить у неё из башки бабищу-перестарка, вправить на место мозги.
— Это неважно, милый, — сказала я. — Главное, что помочь можно.
— Кому? — Стас смотрел на меня так, будто разглядывал в лупу. — Кому именно ты помогаешь? Ковырялкам, пидорам?
Меня передёрнуло, лоб пробило испариной.
— Не говори так, — попросила я. — Пожалуйста. Я помогаю людям. Тем, кто запутался, тем, у кого менталитет не такой, как у большинства. Я удерживаю их от непоправимых поступков, от попытки сунуть в петлю башку, от намерения отрезать себе сиськи, от… Неважно: это ведь очень непросто определиться, кто ты, если окружающий мир тебе чужероден. Есть не только лесбиянки и геи, есть ещё асексуалы, пансексуалы, трансвеститы, знаешь, сколько из них заканчивают на койке в лечебнице или загибаются от передоза, потому что стремятся убежать, удрать от самих себя?
— А ты? — вдруг спросил он.
Я отшатнулась от него.
— Что — «я»?
— Ты носишь мужскую обувь. Ты сама трансвестит? Или кто?
— Милый, пожалуйста, прекрати! Я не хочу говорить на эту тему.
— Ты будешь на неё говорить.
У меня помутилось в глазах. Он тестировал меня, лез в меня, нарочито грубо и резко, подавляя моё сопротивление своей волей.
— Тебе что же, показалось, что у меня искусственная вагина? — попыталась вывернуться я.
— С этим у тебя всё в порядке. С остальным бабским тоже. А с обувью нет. Почему?
Я почувствовала, как слабеет, истончается воля. Как пробуждается, стряхивает с себя сонную одурь Виталя. Я не хотела. Я не… Только не с этим парнем, только не с ним.
— Стас, милый, — взмолилась я. — Уходи. Не спрашивай меня об этом, прошу тебя. Давай обсудим всё завтра. Завтра, хорошо? Я не хочу, не могу сейчас.
