Каждому пела над люлькой когда-то мать.
Каждый из нас рожден для свобод и любви.
Но из всех свобод есть одна —
она в нашей крови:
Свобода мертвы на траве лежать.
Лазоревый цвет по утрам мокр от горьких рос.
У горного беркута плавный и длинный взмах.
Одних от пули последней не спас Аллах.
Других от такой же пули не закрыл Христос.
И есть вопросы, ответов вот только нет.
Кто мне ответит хотя бы на этот вопрос:
«Скажи мне, выстрелил бы Магомет,
Когда б перед ним предстал Христос?»
Засохшая кровь похожа на черный йод.
Зачем мы пролили кровь, мой брат?
Ведь впереди нас обоих давно ждет
Бритвенный острый безумный мост Сират.
Но нет. На вопросы ответов еще нет.
Здравствуй, путник, что наг и бос!
Слева от моста стоит Магомет.
Справа от моста застыл Христос.
