— Что, ты меня уже не любишь?
Магда схватила его за волосы. Дернула больно, до искр под веками.
— Ай!
Отец захохотал.
— А теперь салата ему!
Бурдюков успел захлопнуть рот прежде, чем в губы ему грубо, кровя, ткнулась палочка с кашицей.
— Тьфу!
— Ну-ну-ну.
Бурдюков, отбиваясь, замахал руками.
— Ах, мой миленький!
Магда облапила, поцеловала его, зажмуренного, в щеку. Надо посмотреть, подумал Бурдюков с отчаянием, надо посмотреть, какая она. Он открыл глаза.
Сначала он увидел свои ноги и едва не вскрикнул. Ноги были совсем не такими, к каким он привык. Худые, в фиолетовых пятнах синяков, в многочисленных рубцах, они выглядывали из какой-то бумажной насмешки над одеждой. На большом пальце правой ноги не было ногтя. Заросшее мясо красовалось на его месте.
Руки…
Руки тоже подменили. Они вдруг сделались хилыми и белыми, с выступающими синими венами. На левой отсутствовал мизинец. Глубокий порез на ладони то ли он сам, то ли кто-то еще залепил какой-то гадостью. Порез зеленел.
— Тогда я съем твою порцию, — сказала Магда, забирая его кусок картона.
Бурдюков поднял глаза.
— Что? — спросила Магда, глядя, как он на нее смотрит, и заливаясь румянцем. — Все-таки будешь салат?
— Нет, — Бурдюков едва сдержал рвотные позывы. — Ешь сама.
Это не моя жена, забилась под его черепом мысль. Это невозможно. Нет-нет. Я же не слепой. Я не мог…
Он заставил себя смотреть Магде вслед.
Она шла, покачивая мощными бедрами, развернулась, села, улыбнулась ему, взяла кашицу пальцами и запихнула ее в рот.
Плямкнулось на стол отпавшее.
Из одежды на ней имелись только черная юбка с косо надорванным подолом и когда-то белый бюстгальтер, с трудом удерживающий в своих границах гигантскую грудь. Многочисленные жировые складки делали ее тело зыбким, словно бы скомканным. Сейчас Бурдюков ясно видел, что Магда, его милая воздушная Магда, психически не здорова. Это круглое лицо с вытаращенными глазами, этот рот…
Как же так?
— Твой чай!
Старик, назвавшийся его отцом, сунул Бурдюкову мятую пластиковую кружку, полную мутной воды. На поверхности плавали жучки и щепки. Никакого намека, что «чай» подогревали, не было.
Бурдюков побоялся даже пригубить.
— Не хочется, — сказал он. — Мне бы полежать.
— А работать кто будет? — сердито спросил отец.
— Да! — подтвердили остальные. — Так не годится. Все пашут — и ты паши. Каждому своя смена.
— А моя когда? — проявил непонимание Бурдюков.
— Сейчас!
Отец раздраженно залепил ему по щеке, и окружающий мир внезапно сделался прежним. Бурдюков мигнул. Ни тряпок, ни картона, ни грязи, ни голых стен. На нем — его любимая пижама. Руки как руки. С мизинцем, который послушно гнется. На столе, крепком, накрытом скатертью, — тарелки с остатками великолепного салата. Люстра. Комод. Телевизор. Серый свет из окна.
