— Настроение, Кузьма Федотович?
Кузьма Федотович — курчавый, плечистый, чуть начинающий полнеть — внешне был совершенно спокоен. Снизу вверх посмотрел на Радина, сдерживая улыбку. Будто так и хотел сказать: сам волнуешься, а меня спрашиваешь.
— Знаете, какое у меня давление? Сто двадцать на восемьдесят.
— И отлично. Ну, майор, на вас надежда! — тихо и как-то опустошенно сказал Радин и повернулся к директору завода. Он вдруг почувствовал: ноги у него буквально подкашиваются. — Можно начинать.
— Что ж, товарищи, — лицо Винюкова приняло напряженное выражение, — как говорится, с богом! — Отошел в сторонку, освобождая место начальнику цеха. Радин набрал полную грудь воздуха, включил микрофон.
— Внимание, внимание! Постам доложить о готовности!
С пульта управления отлично просматривалась вся площадка: три сталеплавильных агрегата (возле первого замерли в серых спецовках и белых касках сталевары), подъездные пути в лучах прожекторов, краны под самым потолком. Притаился цех. Прошло, наверное, не больше минуты. В динамике что-то щелкнуло:
— Привод конвертора в порядке!
— Фурма в порядке!
— Сталевоз к работе готов!
Взгляды Будько и Радина встретились. Будько кивнул головой в сторону директора. Радин шагнул к Винюкову. Позже он понял, как был важен этот шаг. Винюков не простил бы оплошности.
— Товарищ директор завода, кислородно-конверторный комплекс к работе готов!
— Начинайте!
Будько взмахнул рукой, и откуда-то сбоку (Радин не успел заметить, откуда именно) мелькнула цветная ленточка с подвязанной на конце бутылкой шампанского. Бутылка с треском ударилась о броню. Радин подошел к оператору, сверил показания приборов. Почувствовал, как внутри разрастается волна благодарности к сдержанному Винюкову, мрачноватому Будько, непроницаемому Дорохину, ко всем ребятам, что в разных концах цеха ждали его команды.
— Начинайте! — не выдержал Винюков.
— Внимание! — Радин наклонился к микрофону. — Дать кислород!
— Есть дать кислород!
И в то же мгновение что-то оглушительно рвануло, да так, что вздрогнули стены дистрибуторной, цех озарился голубым светом.
— Пламя! — крикнул Кузьма Федотович.
Радин прильнул к окну, не поверил своим глазам: вверху, где несколько минут назад кружились голуби, ослепительно полыхал огонь, он разрастался с ревом, озаряя иссиня-белым заревом контуры разливочных установок. Люди инстинктивно отшатнулись от окна обзорной кабины. Радин, наоборот, словно пристыл к оргстеклу, не мог оторвать глаз от пламени. Мозг, будто метроном, лихорадочно выстукивал: «Что? Что? Что?» Наверное, нужно было куда-то бежать, что-то делать, а он машинально отмечал, как летели сверху какие-то дымящиеся клочья, бежали к воротам люди, размахивали руками. Даже Дербеневу увидел. Может быть, потому увидел, что она никуда не бежала. Стояла окаменевшая и смотрела вверх, на него, на Радина, жалкого и растерянного, не знающего, что предпринять.
