— Так ведь вы же этих политиков и выбрали?
— Кто это «мы»? Я их не выбирал.
— Вы не ходили на выборы?
— Нет, конечно. Какой смысл? Из кого там было выбирать-то?
— А за каких политиков вы бы стали голосовать?
— Они должны быть вроде вашего Путина. Чтоб снаружи жестко со всеми врагами разбирались, а внутри страны — чтоб не давали пикнуть всякой мрази. Так победим.
Я совершенно запутался и некоторое время тупо смотрел на него, а он на меня. Наконец я спросил:
— Как вы догадались, что я москаль?
— У тебя сзади парашют болтается, Штирлиц хренов, — захихикал он и тоже пошел от меня прочь.
Я снял камеру и начал складывать штатив, когда на меня вдруг из ближайшего переулка целенаправленно вышли трое молодых парней в камуфляже.
— Будь здоров, громадянин. Вы с какого канала? — спросил один из них с позабытой мною уже интонацией уличного хулигана. В Питере, кстати, я на такой вопрос отвечаю просто: «С канала Грибоедова».
— Здравствуйте. Я от болгарского радио, «Авторевю» называется, — вежливо объяснил я.
— А будьте так ласковы, покажите нам свое удостоверение, — все с теми же блатными ужимками уличного гопника продолжил молодой человек, демонстративно почесывая жутковатый шрам на шее, видимо, чтоб я его увидел и испугался.
— А вы, собственно, кто такие? Полиция? — решил возмутиться я.
— Мы народная дружина. А вот ты что за фрукт? Что ты тут снимаешь, вопросы какие-то задаешь прохожим?
— А что, нельзя? У вас же вроде демократия, как у нас в Болгарии, можно всем гутарить…
— Гутарить?!
— Ну, балакать?
— Балакать?! Ты, наверное, хотел сказать — размовлять? По-украински так…
Я приуныл. Изображать болгарского украинца у меня явно не получалось. Гопник в камуфляже продолжил беседу, как бы незаметно отжимая меня своим худосочным корпусом к переулку.
— Не знаю, что там у вас в Болгарии размовляют. Если ты, конечно, из Болгарии. Да вы там, в Болгарии, кстати, с москалями взасос целуетесь. А у нас тут с ними война. Показывай-ка свое удостоверение, или сдаем тебя в полицию.
Я пожал плечами, встав на месте покрепче:
— Я — журналист и полиции не боюсь.
Но удостоверение все-таки вытащил из-за пазухи и повесил снаружи на куртку.
Наглый юнец со шрамом взял мое удостоверение в руку, вытянув шнур бейджа на всю длину, так что мне начало чувствительно резать шею, и после минуты пристального разглядывания заявил:
— Херня какая-то. Я сам такое могу распечатать на цветном принтере. Пошли в полицию, а по пути поговорим. Расскажешь нам все за себя, карманы нам покажешь, телефон…
