— Странно, — сказал инспектор полиции, прочитав сочинение Боксона, — мы до сих пор не получили сообщение о перестрелке на дороге. Говорите, в пяти километрах от города? Мы пошлем туда патруль, пусть посмотрят.
— Я понимаю ваши сомнения, инспектор, — признался Боксон. — Если бы сегодня утром мне рассказали, что такое возможно, я бы тоже усомнился…
— В таком случае, вы должны понимать, что есть необходимость тщательной проверки всех ваших слов.
— Несомненно, инспектор! Больше всего меня сейчас волнует состояние господина Трэйтола, позвольте мне находиться в больнице, возможно, потребуется кровь для переливания…
— Да, конечно! Вы сумели довезти вашего спутника живым, значит, он должен выжить — у нас в городке хороший хирург…
— Мадам, — спросил Боксон у регистраторши, — где я могу отдать мою одежду в чистку?
— Можете прямо сейчас обратиться в быструю прачечную, она напротив…
Боксон так и сделал — отдал в чистку пальто и прочее — теперь следы пороха на одежде будут минимальны. Руки он несколько раз вымыл раньше.
Через полчаса он сидел в коридоре больницы, Трэйтола все ещё не вывезли из операционной, и время обдумать ситуацию пока имелось.
«Бежать сейчас? — размышлял Боксон. — До бельгийской границы километров сорок, пешком, через снежный лес дойду за сутки. Если угоню автомобиль, на той стороне буду уже через час. А потом? Трэйтол очнется и все расскажет. Ему-то бояться нечего, он не стрелял… Через какое-то время полицейские сообразят проверить мою одежду на наличие следов пороха. Все не отстирается, улика хоть и косвенная, но за неимением лучшей…».
Вышедший из операционной хирург, широкоплечий пикардиец с бородой и мускулистыми руками скульптора, протянул Боксону бесформенный кусочек металла:
— Отдадите вашему другу! Он молодой, сердце здоровое, должен выжить. Надеюсь, завтра он придет в сознание, и, если не случится осложнений, на Рождество будет есть индейку у себя дома…
— Что я могу сделать для вас? — спросил Боксон, пряча пулю в карман.
— Оплатить счет и внести посильное пожертвование в пользу больницы. Все подробности в канцелярии.
— Когда я могу поговорить с господином Трэйтолом?
— Дня через два, не раньше. Да и то — смотря по состоянию пациента.
На крыльце больницы выходившего Боксона остановил невысокий мужчина с седыми усами и в тяжелом черном пальто.
— Господин Боксон, — сказал он и показал удостоверение, — я — старший инспектор Дамерон. У нас возникли некоторые проблемы…
