Честно отвечаю:
— Не знаю.
— Ну ты ж морячок?
А вот и маманька. Замечательно.
— С сегодняшнего дня счастье бесплатно. Указ Минздрава: приходишь в аптеку и берёшь сколько надо. Ну всё, мне пора. Счастливо оставаться.
Надежда в глазах, или мне показалось?
— Эй, морячок…
КОЛХОЗНЫЕ ПАНКИ
С пивом весело шагать по просторам.
С водкой тоже весело, но, когда есть пиво, зачем нужна водка?
Пиво — это развлекуха, а от водки только дурь в голове. Водка равно безнадёга. Да что я вам говорю, вы же сами с усами.
Гуляю я, мне весело — это мой город, это мой район, это мои мусорные баки, перепуганные бомжи, раскопки лопнувших труб, замалёванные граффити стены, разбитые бутылки, вопли сирен гражданской обороны, переполненные электрички на Лохово — бегут люди. Бегут, не понимают: некуда бежать. Набиваются в вагоны, давят — друг друга? — недруг недруга, на крышу лезут, падают, ломают ноги, и опять лезут, а их сталкивают те, кто раньше залез. Безумие? Страх? Инстинкт самосохранения?
Я спешу это видеть.
Последняя электричка с Лохово.
* * *
Электричка с Лохово в три. Встретиться договорились в половину.
Я на месте.
Слон курит.
Костик подкуривает у Юрика.
Юрик даёт подкурить Костику.
Кабана нет.
— Время, — показывает циферблат Юра.
— Поехали, — говорю, — он сам себе злобный баклан.
По пути на станцию Юра — он явно не в настроении; соскучился по Олежке? — интересуется, кто сколько водки взял. Подмигиваю Костику и Слону, усердно так моргаю, без халтуры, не как сачок-ударник, но изо всех сил стараюсь. Ради хохмы ресницы напрягаю — вместо вентилятора сойдут — так воздух растревожил, что у всех насморк появился. Сразу. Хронический. Короче, семафорю, а сам говорю:
— Я одну.
— Костик?
— Понимаешь, Юра, у меня были небольшие финансовые трудности…
— Понятно. Слон?
— А зачем нам водка? Одной хватит! Мы шо, бухать собираемся? Я собираюсь отдохнуть, покупаться, позагорать.
— Понятно. Одна бутылка. Нас четверо. На два дня. Вы што? Охуели?! — Юра впихивает мне рюкзак и исчезает в дверях под вывеской «Продукты».
— Куда он? — тормозит Слоник.
— По-моему, в магазин. За водкой, — демонстрирует чудеса догадливости Костик. — Это ж логично: рюкзак — «Продукты» — водка.
Через минуту появляется Юра, бережно прижимая, как мать близняшек к сочащейся кефиром груди, шесть половинок «Пшеничной» — ути-пути, мои маленькие.
— Теперь нормально. Семь, — подводит итог многодетный папочка.
Придётся его немного разочаровать:
— Конечно нормально. Только не семь.
