Be More Chill [Расслабься] | страница 48

– Слышали насчет Эминема, дамы?

СКВИП утверждает, что словечко «дамы» уместно всегда: «слащаво, но обезоруживающе нетривиально».

– Фу, терпеть его не могу, – говорит Хлоя, и я чувствую, как бьется жилка на ее лодыжке. – А что с ним?

– Он… погиб. Ну, умер. В Интернете прочитал, – вру я не моргнув глазом. – Скопытился во время уличного хоккейного матча.

– Не может быть! – взвизгивает Энн и вскакивает, чуть не опрокинув стол. – Что значит «в Интернете прочитал»? – набрасывается она на меня. – Шутишь? Или врешь?

– Ничего подобного, – отвечаю я, искренне надеясь, что СКВИП меня не надул.

Не может же он меня надуть, верно?

«Нет, не могу».

– Уы-ы-ы. – Лицо Энн перекашивается, она принимается всхлипывать.

– Брось! – Хлоя теребит свое «шоколадное» ожерелье. – Ты же знала, что рано или поздно он должен был умереть.

– Не-е-е… – Энн утыкается мне в плечо.

Оно у меня довольно костлявое, надо признать.

– Я же только сегодня слушала его песни… – шмыгает она носом.

Нога Хлои плотнее прижимается к моей.

«Заметил, что беда одной женщины провоцирует благоприятные изменения в поведении другой?» – интересуется СКВИП.

Ага.

«Видишь, как трагедия влечет к тебе женщин?»

Вижу. А Эминем взаправду умер?

«В этой вселенной – несомненно».

– Господи, что стряслось? – раздается голос, и в кафе входит высокая блондинка.

Наверное, Джилл. Та самая взрослая девица с водительскими правами, которой вменяется в обязанность развести нас по домам.

– Эми-инем у-уме-ер! – воет Энн.

– Что? Что за чушь? – рявкает Джилл.

– Джереми сказал.

– Какой еще Джереми?

– Это я. Меня зовут Джереми.

– Ты? А кто ты вообще такой?

– Мы с ним вместе ходим на математику, – поясняет Энн таким тоном, словно этот факт – ее единственное утешение. – Он в Интернете прочитал.

– Серьезно? – Джилл приподнимает бровь. – Ну дела-а-а…

Мы все молчим, словно примеряя смерть к себе самим. По крайней мере, так мне представляется.

– Ладно, все в машину. Послушаем там «горячее-97». По радио наверняка скажут, правда это или брехня, – решает Джилл, глядя на меня в упор.

Она похожа на олениху или на Бритни Спирс, которая сама похожа на олениху.

– Окей. – Хлоя неторопливо встает. – Прямо не терпится узнать, съездили ему по тыкве клюшкой или засандалили шайбой.

– Клюшкой? – переспрашивает Джилл.

Вчетвером (я и три девчонки – вот это номер!) мы покидаем «Менло-парк» и топаем к машине Джилл. Моей ноге, пригревшейся от ноги Хлои, холодно. Забираемся внутрь. Джилл, прежде чем завести мотор, включает радио. Новостей пока не передают. Звучит лишь ар-н-би вперемежку с рэпом о стрельбе по проституткам. Я сижу сзади рядом с Хлоей. Песня заканчивается, и включается диджей. Тон его голоса слегка отличается от обычного гнусавого кряканья: