— Ну что, братец, я должен тебя поздравить? Ты конченый дебил, — на такой ноте Клим начал разговор с Марченко.
— Перевяжите меня, — захныкал Толик.
— Обязательно перевяжем. Но сначала ты мне скажешь то, что я хочу слышать. Услуга за услугу… И не надо говорить, что это противозаконно — ты пока сам не представляешь, во что вляпался. Если будет надо, я тебя прямо в этом доме под линолеум закатаю…
Марченко покосился на кровоточившее плечо, чуть пошевелил им и застонал. Пуля сидела внутри, и любое, даже самое мелкое, движение вызывало адскую боль. На него даже давить не надо, он сам сейчас готов рассказать все что угодно. Причем Климу еще и самому придется следить, чтобы случайно не получить от задержанного лишней информации, выдуманной просто для того, чтобы угодить злому мусору.
— Толик. Примерно неделю назад ты что-то вез на своей машине ночью по приказу Гычи Лузянинова. Правильно?
Марченко замешкался на секунду, но снова дернул простреленным плечом, охнул и отчаянно затряс головой.
— Да, да, я возил. В субботу. Но я не знаю, что возил, — просто какие-то мешки. Десять штук, большие, тяжелые, я их еле поднимал… Килограмм по шестьдесят в каждом. Я не знаю, что там было.
— Что за мешки?
— Как для картошки, пластиковые… не полиэтиленовые, а из полосок…
— Что за люди тебе их передавали?
— Я не знаю. Просто люди — русские, кажется, никаких кавказцев, никого. Я не знаю, кто они такие. Они не назывались, вообще почти не разговаривали. Просто сказали, чтобы я забирал мешки, складывал их в машине и отвез куда надо.
— Откуда забирал и куда было надо? — спросил Неверов.
— Забирал из гаражного комплекса на Сельскохозяйственной улице, а отвозил на Проектируемый переулок, на склад… Я могу показать!
— Можешь. И покажешь! — вздохнул Неверов. Ясно было, что, кем бы ни были эти заказчики, за неделю их уже и след простыл. Хотя всякое случается на свете. Надо поднимать в ружье дополнительные силы.
— Что за люди грузили и разгружали? Приметы помнишь?
— Да какие приметы? Темно было, как в заднице. Я только видел, что они русские. Ну или не русские, но точно не чечены никакие, не грузины…
— Я понял, не ной. Ты вез груз сам?
— Они со мной ехали. На «девятке» темной. Черной, скорее всего. Номер не помню. Регион, кажется, московский. Да, точно. Три цифры я точно разглядел. Но номера не помню… Начальник, во что я вляпался?
— Ты, Марченко, в терроризм вляпался, — вздохнул Неверов. — А еще в захват заложников. Заработал себе лет пятнадцать навскидку!
