— Что вы себе позволяете? — переадресовал Щекачёв свой недавний вопрос.
— Иди к стене! — рявкнул Фатичев.
Трясущийся Щекачёв повиновался.
Сотрудники вросли в стулья, наблюдая за происходящим.
— Два часа назад умерла моя дочь, — доверительно сказал Фатичев заместителю.
— О, — протянул Альберт Михайлович, — Мне так…
Фатичев трижды выстрелил в грудь Щекачёву. Пули откинули того к стене. Он сполз, марая обои и таращась на бывшего подчинённого.
Божена пронзительно завизжала.
Фатичев бегло перекрестился, вставил ствол в рот и нажал на спусковой крючок.
Погодин смутно помнил, как выносили трупы, что говорил назойливому и хамоватому следователю. Домой попал в полдень и тут же включил компьютер.
Перед внутренним взором — разводы крови на офисной стене, вспышка огня во рту Рената, падающая без сознания Долгушева.
Настрочил сообщение сестре: «переживаю, позвони немедленно».
Зашёл на страницу Божены, в новогодний альбом. Выбрал фотографию с Щекачёвым, ту самую.
— Ну, разумеется, — прошептал, — Вот же ты.
Курсор потрогал силуэт ныне остывающего в морге замдиректора. Порхнул к окну на заднем фоне. В стекле отражался фотограф. Фатичев.
Двоих. Он отдал Троллю двоих.
Погодин зажмурился.
Позвонил телефон. Незнакомый номер.
— Братик?
С души будто схлынула мазутная тьма.
— С тобой всё хорошо, Юль?
— Да. Всё по-старому.
— А Паша?
— Ест яблоки. Точнее, надкусывает.
Погодин вознёс небесам молитву.
— Я звонил, но…
— Да, — вздохнула Юля, — Я такая раздолба. Потеряла свою мобилку.
— Да ей же сто лет в обед! — хохотнул счастливый Погодин, — Копейки стоит.
— Мобилка — ерунда. Там была куча фотографий. Моих, твоих, Пашкиных…
Сердце Погодина ёкнуло. Пальцы стиснули подлокотник кресла, чтобы тело не кувыркнулось куда-то вверх, в потолок.
— К-когда ты её потеряла?
— В пятницу, я думаю. Её не было, когда мы гуляли в парке, но я надеялась, что забыла дома и…
Он сбил звонок. Телефон спикировал на ковёр. Погодин качнулся из стороны в сторону. И засмеялся дребезжащим механическим смехом.
В голову пришла показавшаяся забавной мысль: даже если Тролль не умеет пользоваться сотовым, Щекачёв, этот дохлый лизоблюд, охотно ему подсобит.
Снегири
Дмитрий Костюкевич
Казалось, на улице взлетает что-то большое и упрямое. Воздух комнаты дрожал от громкого мерного гула.
— Да задолбали уже!
Артём отложил книгу, вскочил с дивана и захлопнул окно. Приглушил — самую малость.
Под окнами лежала стройка. За ней, через дорогу, стояла ТЭЦ. Белая густая струя била в грязно-серое небо — опять стравливали пар, или что там они делают? Ну, хоть по ночам прекратили пугать. Артём хорошо помнил, как однажды проснулся от непонятного грохота за окном и долго лежал в липкой темноте, гадая: война? авария? прибытие пришельцев?
