Очередная запись в альбоме несбывшихся мечтаний.
Городские окраины почти не изменились. Груды щебня, ржавеющие на автостоянке машины. Мрачные типы с двухлитровыми баллонами крепкого пива. У магазина с ироничным названием «Центральный» старушка-божий одуванчик продаёт вещи для грудничков; на одёжке не отстиранные бурые кляксы.
Сестрина пятиэтажка.
Юля встретила в прихожей с сыном на руках. Погодин чмокнул сестру в щёку, малыша — в нежнейший пушок на темечке. Вручил подарки.
Юля обвела взором убранство квартиры.
— Так вот и живём, — сказала смущённо.
Продавленный двумя поколениями диван, кроватка, манежик, игрушки, телевизор, на кухне в углу — принтер и ноутбук. Когда Витю Погодина окончательно отторгнет столица, будет спать в ванне, как герой Евгения Леонова, постелив пальто. А летом — на балконе. Сказка!
— Скромно и со вкусом, — оценил Погодин, — Не хуже, чем в Европе.
— Пошли есть, врун, — ущипнула его сестра.
Он водрузил на обильно сервированный стол бутылки «Джека Дэниэлса» и красного марочного вина. Под горячую еду жаловался на вредное начальство. Сестра ни на что не жаловалась, всё в её жизни было хорошо. А что денег нет, и папаше на ребёнка плевать — бывает, справимся, образуется.
Племянник, демонстрируя новоприобретённые навыки, расхаживал по кухне, и цеплялся то за маму, то за дядю Витю. Виски согревало.
Курить сестра разрешила на балконе. Он вышел, шаркая тапочками, чиркнул зажигалкой.
— Ни фига себе, — прошептал сквозь стиснувшие сигарету губы.
В низине, за Юлиным жильём, темнело длинное деревянное здание. Оно зарылось в овраг, притрушенное листьями, невероятно старое. Два этажа, плоская, крытая жестью крыша. Слепые окна с зубастыми осколками стёкол. В последний его визит сюда в деревянном чудовище обитали люди, чахоточные завсегдатаи зон, промышляющие героином цыгане. Теперь и они бросили дом. Здание походило на гроб из затопленной подземными водами могилы. Гнилой гроб.
С чёрной дерматиновой дверью одной из квартир на втором этаже…
— Ну и сосед у тебя, — сказал Погодин. Юля непонимающе заморгала.
— Барак. Я считал, его снесли сто лет назад.
— Обещают! — фыркнула Юля, помешивая в кастрюле кашу для сына, — А он — хоть бы хны, стоит, где стоял. Бесплатный отель для бомжей, — она нахмурилась и добавила: — Но в нём и бомжи ночевать брезгуют.
— Или бояться Тролля, — улыбнулся Погодин, болтая в стакане алкоголь.
— Кого?
— А ты не слышала? Школьниками мы называли барак «домом Тролля». В честь маньяка, который в нём жил.
