Два одинаковых диагноза. Два родных брата. Одного уже нет на свете, другой ходит по улицам родного города мимо угрюмого, разорённого, покинутого людьми завода. Ради заработка, для обеспечения семьи он, квалифицированный рабочий, занимается мелочной торговлей. Он выжил после смертельной болезни. Надеюсь, выживет и в новой жизни, в стране, пытающейся преодолеть разор, коррупцию, дефолты и кризисы, а в последние годы занятой грандиозными планами на будущее, где, как обещают, на небывалые высоты поднимется медицина, а травники и целители, подобные мне, канут в небытие.
Среди злокачественных опухолей рак лёгкого вышел на первое место, превосходя рак молочной железы. И его лечение одно из самых трудных. О медицине я промолчу, а что касается травников — не припомню случая, чтобы кто-нибудь взял больного даже с третьей стадией, а о четвёртой и говорить не приходится. Вот почему ко мне обращались с одними и теми же словами: «Где только мы ни были, всюду отказываются. Даже слышать не хотят. Вы наша последняя инстанция, единственная надежда на вас, ваше милосердие». Что оставалось делать мне? Я понимал, что берусь за безнадежное дело. Во-первых, не могу видеть женских слёз, а с мольбой приходили в основном женщины, пытаясь спасти мужа или единственного сына. Сколько терпения требовалось, чтобы выслушать их до конца! Или хотя бы взять из их рук стандартные справки на низкосортной бумаге, похожие на похоронки, одинакового формата с одинаковым текстом: «4 ст. 4 гр. с метастазами... Выписывается на симптоматическое лечение по месту жительства». Во-вторых, мне предстояло произнести самые трудные слова: «Поздно, очень поздно. Спасти невозможно. Поезд ушёл. Даже зацепиться не за что. Где же вы были раньше?» А ведь были они в онкологических клиниках, где больные приняли десятки курсов химии и облучения, если оказывались способными выдержать убийственную атаку устаревших цитостатиков, хотя врачи почитали за счастье получить и их в условиях обнищавшей медицины в начале девяностых. Не только в нашей Республиканской онкологической клинике, но и в других городах, даже в самой Москве, часто не имели возможности помочь раковым больным (а бывало, и вовсе отказывались брать их в стационар — безнадёжных, погибающих от последней, четвёртой стадии), и тогда начинался поход к знахарям, лекарям, экстрасенсам, колдунам, шаманам. Лишь единицам удавалось прорваться к Малахову, Даникову, Малышеву, Корепанову и ещё к нескольким известным травникам. Ко мне тоже рвались из разных краёв и городов, откуда-то находя номер телефона и домашний адрес, но я мог взять на лечение единицы из-за ограниченного количества трав. И многих отсылал к книге «Одолень-трава», указывая на рецепты, из которых можно составить лечебный комплекс, учил, какие травы желательно приобрести, способные помочь именно в их конкретном случае. Один из моих знакомых, считающий себя неплохим экстрасенсом и ясновидящим, как-то на полном серьёзе, с сочувствием сказал: «Дом твой стоит на плохом месте. Видел бы ты, какая чёрная дорога ведёт к твоему крыльцу. Люди горе своё несут». Я спросил: «И в квартире они оставляют такую непроглядную черноту?» «Нет, здесь у тебя дышится легко, — ответил он. — Много светлой энергии. Люди по частицам уносят её, а она у тебя неиссякаемая. В этом заслуга всей твоей семьи. Ты один без неё не справился бы». Экстрасенса звали Маратом.
