— Да? — спрашивает он у минера.
— Нет. Эхо вроде.
— Да, вроде как оно. Один черт, не понять ни направления, ни дистанции. Ты там куришь снова?
— Нет, что вы, Сей Саныч!
— Дым откуда?
— Из ушей! Дудите там как не в себя! Мозги лопнут уже скоро!
— Откуда у тебя мозги? Были бы мозги — пошел бы в военное училище, а не сидел бы рулевым всю жизнь!
— А рулевым тогда кто бы сидел?
— Тоже верно, — кроме тебя, и некому. Хоть ты и без мозгов. Чаю будешь?
— Можно, да.
— Ну сбегай вниз и мне заодно сделай.
— И мне. — Минер топает по коротенькому трапу сверху, подменить рулевого. Лишние слова им не нужны — все и так знают, кто, что и когда делает.
— На румбе двести девяносто, ложимся на триста. — Боцман знает, что минер это тоже знает, но порядок на то и порядок, чтоб все было в порядке.
— Есть двести девяносто на триста. Мостик на румбе двести девяносто, ложимся на триста!
— Есть, смену рулевого разрешаю!
Хоть за чаем сходить, хоть на абордаж сбегать, а все должно быть так, как должно быть, а иначе какой же это Военно-морской флот? Это разве что мотострелковое подразделение, набранное двадцать восьмого декабря из скрывавшихся ранее резервистов.
— БИП мостику! — кричит старпом в переговорное устройство.
— Есть БИП! — голос у БИПа ленивый, расслабленный в тепле и мерном жужжании центрального.
«Спит, сука!» — думает старпом.
— Обстановка?
— Горизонт чист!
— Спишь, сука?
— Никак нет, мостик!
— Смотри у меня! И если что там — сразу доклад! Немедленно! Как понял?
— Есть доклад немедленно.
— Спит там, сука, представляешь? — кричит старпом минеру.
Минер встрепенулся: тоже задремал, — внизу так же холодно, как и на ходовом мостике, но хоть не так сыро и лампы вон светят, а от них кажется, что теплее. На румбе — триста пять градусов, проскочил курс, тихонечко руль влево — авось не заметят.
— Мостик, штурману!
— Есть штурман.
— Рекомендую задержаться на курсе триста!
— На румбе? — не понимает старпом, который как раз на этот курс и ложился.
— Триста три, — врет минер, — устаканиваю!
— Тоже там спишь, собака бешеная?
— Никак нет!
— Никак нет, — дразнится старпом, — есть штурман, задерживаемся на курсе триста! Дружок твой, рогатый, уснул на руле!
— Не друг он мне после того случая на Яграх!
— А сам виноват! — кричит минер. — На румбе триста!
— Есть триста! Штурман, смотри, на румбе триста!
— Подтверждаю. Есть триста.
— Штурман, мостику!
— Есть штурман.
— Так что там было, на Яграх-то?
— Так я вам три раза уже рассказывал!
— Да делать мне нечего, херню эту вашу помнить! Расскажи еще раз, язык у тебя отвалится?
