— Даровая работа дороже обходится, — возразила жена с чисто крестьянской мудростью, тем самым выказывая свои способности к быстрой акклиматизации.
Я вбил в стену гвоздь и повесил картину, которая тут же свалилась. Выпал гвоздь, и вместе с ним отвалился кусок штукатурки.
— Возьми гвоздь побольше, — посоветовала жена. — Этот короток, захватывает одну штукатурку, картина на таком не удержится.
— Сам вижу, — огрызнулся я и выбрал гвоздь покрупнее.
Место, испорченное выпавшим гвоздем, не радовало глаз, и я облюбовал для нового гвоздя нетронутую белую поверхность. Я сильно ударил по шляпке, от нее отлетела искра и пошел дымок, гвоздь тут же выпал. За ним шлепнулся на пол очередной кусок штукатурки.
— А этот гвоздь слишком велик, — определила жена.
— Черт бы его побрал! — озлился я. — Стена будто каменная, ни один гвоздь не берет. Разве что попробовать где-нибудь в другом месте…
Я облюбовал новое местечко на стене, но результат оказался столь же безуспешным.
— Опять ободрал штукатурку! — раскричалась жена. — Решил все стены исколупать, что ли?
— А что прикажешь делать? — завопил и я в бессильной ярости.
— Знаешь, — заговорила жена более спокойным тоном, — пожалуй, надо вбить гвозди в балку.
— Тогда все картины будут болтаться под самым потолком.
— Можно подвесить их на проволоке. Вбить в балку гвозди с обеих сторон и укрепить на них проволоку.
С кислой миной я обследовал балки и, хотя при этом делал вид, будто не в восторге от предложенной идеи, вскоре вынужден был признать, что это наилучший выход. Я приставил к балке гвоздь, но он согнулся от первого же удара; второй раз молоток коснулся шляпки гвоздя лишь вскользь, потому что основной удар пришелся по моим пальцам.
— Сроду не встречал таких домов! — Я отшвырнул молоток и ненавидящим взглядом впился в Глембу, который как раз входил в комнату. — Что это за дом такой уродский, даже гвоздя в стенку не вобьешь! — бушевал я, теперь уже адресуя свои упреки Глембе.
Он пропустил их мимо ушей, буркнул что-то вроде приветствия и сказал:
— А я смотрю, машина ваша тут… Что хорошего, что поделываете?
— Сами, что ли, не видите? — не унимался я. — Из чего они, эти стены, что ни один гвоздь их не берет?
— Из бутового камня, — пояснил Глемба. — Тут без электродрели не обойдешься.
— Мы надумали, — вмешалась жена, — вбить гвозди в балку и подвесить картины на проволоке.
— А для этого нужны гвозди, гнутые скобкой, — сказал Глемба.
— Нет у меня ни электродрели, ни гвоздей этих… скобкой! — Я раздраженно махнул рукой и закурил. — Не жизнь, а сплошная мука.
