– Решать тебе, – говорит она.
– Давай лучше поговорим о чем-то другом, – прошу я.
Так мы и делаем. Обсуждаем дождь, который, по мнению Анджелы, уж слишком затянулся. Болтаем о Неделе Духа[4] в школе и о том, справедливо ли будет использовать свои способности во время игры в женский американский футбол, которая состоится в среду. Затем подруга рассказывает мне о старинной книге, которую отыскала летом в Италии и в которой, кажется, находился список всех обладателей ангельской крови в семнадцатом веке.
– Мне показалось, что они все объединены в одну группу, – объясняет она. – Congregarium celestial – что дословно переводится как «стадо ангелоподобных». Община. И именно тогда у меня возникла идея создать Клуб Ангелов.
– А что еще интересного приключилось с тобой в Италии? – спрашиваю я. – Ну, скажем, с сексуальным итальянским парнем, о котором ты мне сейчас расскажешь?
Ее щеки мгновенно заливаются румянцем. Она качает головой и утыкается в тарелку, словно увидела там что-то интересное.
– У меня нет парня. Итальянского или какого-то другого.
– Ну-ну.
– Это было глупо, – говорит она. – И мне не хочется об этом говорить. Давай так: я не стану приставать к тебе по поводу Кристиана, а ты не станешь вспоминать о несуществующем итальянском парне.
– Но мы уже успели поговорить о Кристиане. Так что это не очень-то справедливо, – говорю я.
Но, к моему удивлению, в ее глазах отражается такая неподдельная боль, что я решаю закрыть эту тему.
Вот только мои мысли вновь возвращаются ко сну, Кристиану и тому, что он присматривает за мной и поддерживает меня, не давая упасть. Будто он опекает меня. Будто лишь он один не дает мне сбиться с пути.
Вот только мне неизвестно, куда ведет этот путь.
Когда мы выходим на парковку, меня внезапно окутывает скорбь. По крайней мере, мне кажется, что это скорбь. Вот только она не такая ошеломляющая, как в тот день в лесу. Она не парализует меня, как бывало прежде. Вместо этого за несколько секунд мое веселое настроение сменяется желанием разрыдаться.
– Эй, ты в порядке? – спрашивает Анджела, пока мы идем к машине.
– Нет, – шепчу я. – Я чувствую… грусть.
Ее глаза становятся круглыми, словно блюдца, и она замирает. А затем начинает оглядываться по сторонам.
– Откуда? – вскрикивает она. – Где он?
– Не знаю, – отвечаю я. – Не могу понять.
Подруга тут же хватает меня за руку и тянет к машине. Она ускоряет шаг, но при этом старается сохранять спокойствие на лице, словно ничего и не случилось. Даже не спрашивает меня, может ли сесть за руль моей машины, вместо этого идет прямо к водительскому месту.
