Не-е-ет, батюшка, слепы как раз те, кто видит эту прорезь, потому как в лучшем случае это выход в следующий мешок вентеря, куда больший нашего. И если сейчас еще может случиться чудо и ты отсюда выберешься, то после уже этого сделать не сможешь. Оттуда не смоешься, ровно как рыба не находит дыры, сквозь которую она туда попала.
Итак, дедонька, я, дурак, верил, что иду вперед, а на самом деле только лез все глубже. Мы спустились с Бельведерского холма, а я сам себя не помнил от радости, что все так образовалось и я свободен. Свободен, папенька. Мне не надо было даже стараться, я мигом забыл все свое прошлое, раскрыл, как лопух, глаза и уши, стараясь набраться новых впечатлений, на которых, мне казалось, будет держаться дворец моей новой жизни. Тебе это ничего не напоминает, тятенька? Не похожа ли эта вера на надежду бедного моего, ныне покойного, отца, что с новым домом начнется и новая жизнь? Смею ли я думать, отченька, что я не такой, как те, от которых произошел? Мы шли по траве, и я впервые после долгого времени не опасался, что невинная зеленая травушка обагрится из-за меня кровушкой из-за того, что мне что-то не понравилось. В эту минуту, папенька, я верил в себя, верил, что заживу в этом новом дворце – да еще как! – даже если бы мне пришлось отрубить себе ради этого обе руки. Из глубин ночи я вышел прямо в сверкающий день, так мне казалось. Сущая правда, отец: я вышел на лужок, остановился, возвел глаза к небу и первый раз на своем веку поблагодарил Бога за то, что он наконец-то увидел меня. С тобой, наверное, никогда такого не случалось.
Потом мы прошли пастбища, дошли до Немана и потопали по мокрому прибрежному песку, на который весенний паводок принес и оставил засохшие веточки ивы, увитые водорослями, побуревшие шишковатые корни аира, пучки травы, обломки досок. Как мне все это было знакомо, батюшка, как близко! Новая жизнь моя началась с воды, с реки, и я лишний раз поблагодарил за это Господа нашего.
Я жмурился от сверкающей ряби на воде, обнюхивал ветер, пронизанный запахами смолы и рыбы, доносящийся с того берега Немана, из Крюкая, где живут рыбаки, где мастерят и смолят лодки. Каждый запах, каждый цвет и звук были для меня иными, чем раньше. Сейчас, когда рассказываю тебе, я снова переживаю эту радость. Такая она была сильная, что даже память о ней может сделать меня счастливым. Ах, батюшка, батюшка…
– Ты, Мейжис, знай рассказывай, не морщись. Береги время, я за тебя повздыхаю-поохаю, а ты выкладывай, что накипело… Сдается мне, на востоке уже светлеет.
