Плевать на то, что в первый же день в новой школе тебя укололи в руку булавкой до крови. Плевать, что стоило тебе сесть рядом в столовой, демонстративно отсаживались как можно дальше. Плевать, что спрятали сменку, и пришлось зимой идти домой в летних туфлях. Плевать, что отворачивались и делали вид, что не слышат, когда ты пыталась поздороваться. Ты же противная. У тебя нет копны светлых кудряшек, трогательных глаз, шикарной одежды, папы — банкира или мозгов начинающего гения. Как с такой разговаривать? Лучше давить, как мерзкую букашку, постоянно, каждый раз, как попадётся на глаза. Плевать. Плевать. Плевать!
Чёрный ход у нас никогда не закрыт. Что-то подсказывает — если бы его сегодня закрыли, я бы билась об дверь, как мотылёк об стекло. Просто выйти. Просто снова дышать, чтобы лопнул ком в груди. Молчи. Терпи. Разревёшься — будут смеяться громче. У тебя не трогательные глаза.
Мокро ногам в луже, мокро лицу. Холодно. Сколько ещё раз? Сколько ещё дней? Сейчас ушла, а потом? Завтра вернёшься, как псина, которую дёрнули за цепь. Непременно вернёшься. Если только сегодня тебя не собьёт машина, пока в глазах расплывается дорога.
Взгляд. Кто-то смотрел на меня с противоположной стороны улицы. Этот «кто-то» походил на обесцвеченное пятно: то ли чёрные волосы, то ли чёрная шапка, серая куртка. Кажется, мужчина. Похоже, по крайней мере.
— Чего уставился?!
Пятно не сказало ни слова, лишь поспешило прочь. А я стояла — стояла и смотрела то на дорогу, то в небо. Сердце колотится в горле. Кисло во рту. Холодно.
Кажется, забыла взять в раздевалке сменку и куртку.
Ступеньки — пеньки — пеньки — пеньки… На каждой — спотыкаешься, мокрые туфли оставляют грязные следы. Забавно, но факт: чем ты чище, тем сложнее оставить свой отпечаток. Что буквально, что фигурально. Какого-нибудь торгующего смазливой рожей безголосого певца — скандалиста запомнят, а вот в меру скромный человек может подавиться своим талантом.
Домой не хотелось: начнутся расспросы в стиле «Куда дела куртку, почему в туфлях, а не в сапогах»… И что сказать? Что свалила из школы, разругавшись с классной? Как будто дождёшься сочувствия. Бабушка росла в те времена, когда считалось, что депрессия — дурь, а все проблемы от безделья. Вот поставить человека к станку на десять часов, сразу некогда станет балбесничать. И вообще, у хорошего человека проблем не бывает, а если вдруг каким-то чудом возникли, он обязан их скрывать. Плачешь на людях? По мордасам тебе, глупая баба, ишь, нюни распустила!
