Штурман отрицательно качнул головой.
— Разместимся не в этом селе, а чуть в стороне — чтобы зря не светиться. Где-то в Злине, Токарь знает точный адрес. Запасной вариант — Вельке-Карловицы, горнолыжный курорт, отель «Лантерна». Но это хуже по части транспорта — добираться трудней.
— Йок, принято. Когда нам налево поворачивать?
Капитан Гонт, вновь глянув на карту, бросил:
— Через десять минут будет Новое Бжеско — там свернешь на Испину, на семьсот семьдесят пятое шоссе, там на мост через Вислу — и направо, на Неполомице. Там выскочим на большую дорогу, проедем вдоль Велички — и после неё повернём налево, на седьмое шоссе на Закопане. Оно же — европейское семьдесят седьмое, до Словакии по нему пойдём…
Водитель кивнул.
— Всё просто. Зря нас Левченко пугал… Горы, горы… можно подумать, мы в горах никогда не ездили!
— Он нас не столько горами, сколько арабами пугал… — Штурман скупо улыбнулся.
— Нашёл, кем…. Ты вот мне скажи лучше — под каким соусом мы в Словакии — или в Чехии? — зависнем? У нас на крыше целый ящик лыж, полные сумки снаряжения горнолыжного — а мы будем в гостинице сиднем сидеть?
Гонт ухмыльнулся.
— В Моравии, вообще-то. Ну, то есть в Чехии, да. На этот случай тоже легенда разработана. Забухаем мы, короче! Как настоящие московские манагеры средней руки…. Вырвались от жён — и впали в алкоголизм. На три-четыре дня этой легенды хватит, а мы за это время и беглого этого воришку, и Одиссея, и арабов, какие его пасут, вычислим. Население этого городка, Виловице, как Левченко говорил, что-то около двадцати тысяч человек. В таком городке прячься — не прячься, а всё равно если не каждый второй, то уж точно каждый пятый на тебя пальцем покажет, случись кому-нибудь тебя искать…
Водитель кивнул.
— Это он хорошо придумал — в маленьком чешском городке сховаться. Хрен бы кто его там искал! Если бы его жонка не рассылала бы своим подружкам письма по электронной почте — могли бы там до скончания веку отсиживаться! Но она спалилась — и теперь они там, как на блюдечке с голубой каёмочкой. В Праге мы бы, конечно, запарились бы его шукать, а здесь — за сутки, думаю, управимся.
Штурман пожал плечами.
— Ну, насчет суток я бы не спешил — но за пару дней найдем. Вежливо пораспрашиваем официанток в кафешках, сторожей при парковках, школьных училок — кто-нибудь обязательно расскажет про русскую семью, какая в городке года два назад поселилась. Народец в маленьких городках такие семьи на раз вычисляет! — Гонт улыбнулся. — Наивные, блин, ребята. Паспорта сделали себе фальшивые — и думают, что все люди вокруг — дураки! Помню, был случай — одного кренделя мы в Стрые, это Львовская область, искали. Москвича. Этот затейник сделал себе молдавский паспорт и квартирку прикупил в галицийском захолустье — думал, что надежно на дно залёг. Спалился на херне — один раз позвонил дружку своему из этого Стрыя, один раз! Никто всерьез не думал там искать, мы эту версию так, на всякий случай, отрабатывали…. На филологии, кстати, хлопец погорел: по-молдавски ни слова не знал! Вуйко, какой ему квартиру продал, об этом странном молдаванине — которого он спросил, как по-молдавски «квартира», а тот только промычал в ответ — своим друганам в гаражах рассказал. А у одного из друганов жена в книжном магазине работала. Слаба была на передок…. — Гонт опять улыбнулся, чуть смущённо. — Я у неё так, между делом, спросил — дескать, ищу недавно поселившихся в Стрые русских, на предмет привлечения к деятельности Спилки русской мовы — она мне про этого фальшивого молдаванина и рассказала. Мол, у мужика паспорт молдаванский, а выговор — с московским розвальцем…. До сих пор помню его удивлённую рожу — когда мы на следующее утро к нему пожаловали! — И вдруг, спохватившись, бросил: — Поворот!
