— Вот уж точно, буря судьбы, — сам себе качает головой Триггви. Очень нежно целует мою щеку, — каждый следующий день я благодарил Бога, Асаль, что мы с тобой решили попробовать построить эти отношения. Я не представляю ничего другого для себя. Лучше быть и не могло.
Я касаюсь его губ. Дважды.
— Не буду спорить, Триггви. Люблю тебя.
— Люблю тебя, Сладость, — вторит мужчина. Отвечает на мой поцелуй, а потом вдруг ухмыляется. Зеленые глаза переливаются всеми цветами радуги.
— Что?..
— Надо бы сварить сегодня исландского кофе. В конце концов, он и привел тебя ко мне.
Я обвиваю Триггви за шею, максимально близко привлекая к себе.
— Да уж. Пусть в мире будет больше исландского кофе. Он объединяет.
Мы оба, так синхронно, что и не придумать, смеемся. И смех этот, созвучный со смехом наших детей, очень веселый.
Takk fyrir, Ísland.
