– Я люблю тебя, папа, – едва слышно прошептала я.
Не знаю, действительно ли меня трясло или только казалось. Я поцеловала отца в лоб. Губы ощутили холод кожи. Пришлось зажмуриться, иначе бы я точно разревелась. Потом я выпрямилась и отвернулась, не в силах еще раз взглянуть на мертвое тело. Я вытерла хлюпающий нос, кивнула Джоуне и заставила себя выйти из комнаты.
Мне стоило больших усилий уйти тихо, не оглядываясь. У постигшего меня горя была светлая полоска: я успела попрощаться с отцом, за что буду вечно благодарна судьбе. Я успела сказать отцу, как сильно я его люблю и как много он для меня значит. Он умер, услышав от меня эти слова. Главное, я не опоздала.
Я брела по лагерю, едва дыша. Нельзя стоять на месте, иначе печаль меня придавит. Горло саднило, вместо сердца была дыра, однако глаза оставались сухими. На меня снова наваливалось знакомое оцепенение. Слишком знакомое.
Я не соображала, куда иду, пока не оказалась возле двери отцовского кабинета. Это меня немного смутило. Сколько раз я врывалась сюда, даже не постучавшись? Сколько раз видела отца склонившимся над картами, бумагами, занятого его бесконечными делами? Пожалуй, я бы сбилась со счета.
Не задумываясь, я навалилась плечом на дверь и вошла. Помещение осталось таким, каким было всегда: сумрачным, несколько захламленным и порядком обветшалым. Отцовский кабинет. Точнее, теперь просто кабинет, у которого больше нет хозяина. Я медленно прошла к письменному столу, подмечая мелочи, которые прежде казались обыденными: недопитая кружка чая, разбросанные по столу ручки, вечные кипы бумаг, содержащих неведомо какие сведения.
Однако больнее всего по мне сейчас ударила единственная фотография в серебряной рамке. Сколько помню, она всегда стояла в углу стола. Пройдя еще пару шагов, я отупело плюхнулась на отцовский стул. Света из окон было достаточно, чтобы разглядеть на снимке четыре улыбающихся лица.
Это была наша единственная общая фотография, сделанная в то время, когда мы жили счастливой семьей. Мама с отцом широко улыбались. Отцовская ладонь ласково лежала у нее на плече, а на руках мама держала меня. Мне было года два, и о том, что это я, говорили лишь завитки светлых волос. Джоуна стоял впереди отца и обеими руками держался за его локоть. Брату на тот момент исполнилось шесть или семь. Он тоже улыбался, демонстрируя просветы на месте выпавших молочных зубов.
Двое из четырех на этом фото были мертвы.
Дрожащей рукой я потянулась к рамке и случайно смахнула кипу бумаг. Они разлетелись по всему столу.
