Очередной бег по раскаленному солнцем асфальту привел меня к офисному зданию издательства. Сегодня на вахте сидел Игорь, худощавый парень в очках, моего возраста. Он заочно учился в химико-технологическом университете, и только недавно появился в штате издательства. Мне неслыханно повезло.
- Привет, Дэн, какими судьбами в выходной?
- Да вот, кое-что забыл на работе сделать. А в понедельник Сан Саныч будет очень недоволен, что его компьютер все также глючит. Пропустишь минут на тридцать?
- Дэн, ты же в курсе, что не положено. В крайнем случае, могу позвонить начальнику охраны. Но вряд ли тот разрешит. Ты же знаешь Петровича.
- Да знаю. Поэтому прошу тебя пропустить и никому не звонить. Считай, долг по починке домашнего компа и настройке интернета тобой закрыт. Даже больше, теперь я тебе должен.
- Ну, не знаю, а если начальник сейчас заявится?
- Флаг ему в руки. Я тихонечко посижу в кресле генерального, настраивая его комп. Если Петрович пойдет проверять этажи, что за ним никогда не замечалось, позвони мне. Я спрячусь так, что он меня не найдет. В крайнем случае, скажу, что прошмыгнул, пока ты этажи обследовал.
- А дверь входную как открыл? Получается, я ее забыл закрыть перед проверкой. Ладно, иди, но не больше тридцати минут.
- Спасибо, Игорек, я твой должник теперь.
- Сочтемся. Беги уже, осталось двадцать девять минут.
- Ну, ты и... - Я не договорил, потому что уже бегом направлялся на третий этаж, где находился кабинет гендиректора издательства Александра Белецкого, которого все сотрудники называли Сан Санычем.
Компьютер Белецкого, конечно, потребовал пароль при загрузке. Но я легко мог обойти защиту любого компа в этом здании. После запуска операционки залез в специальную программу и скопировал на принесенную флешку все папки и файлы, с которыми работал Сан Саныч за последние двое суток. После чего начал открывать каждый файл последовательно, пытаясь найти что-то такое, за что меня могли заказать. Издательскую почту просматривал в первую очередь, поэтому наткнулся на одно интересное письмо. Сан Саныч писал на электронную почту Генки, где просил исправить ошибки в тексте статьи и направить ее журналисту по такому-то адресу. Посторонний человек не заметил бы в этом ничего странного. Но по моему телу снова побежали мурашки, а сердце забилось от впрыснутого в кровь адреналина. Гена работал простым охранником, который сам писал с ошибками, поэтому что-то исправить в тексте какой-либо статьи не мог, да и не должен он этим заниматься. Для этого в издательстве есть штат корректоров. Но не это меня взбудоражило. Адрес журналиста, по которому Саныч велел отправить статью, оказался моим. "А вот и заказ", - мелькнула мысль, - "вот только за что?" Вопрос остался, поэтому я продолжил изучать файлы генерального.
