Убер чувствовал странное раздражающее беспокойство.
Словно это он был виноват в смерти Мамеда.
А кто еще? «Неси свою ответственность, как знамя. Мы в ответе за тех, кого приручили».
Прекрасный и горький Экзюпери. Маленький принц и мир взрослых.
Убер увидел, что Мамед что-то сжимает в левой руке. Получается, после их ухода он полз – со сломанными ногами и пальцами. И дополз почти.
Убер присел на корточки, поднял фонарь, проследил направление. Желтое пятно осветило стену. Вон туда.
Убер встал. Пошел туда. Опять ныло левое колено – черт, не вовремя. Сейчас ему понадобятся все ресурсы организма.
Убер дошел до стены. Серый бетон, ржавые трубы проходят по стене, исчезают в темноте слева и справа. Что здесь может быть?
Он провел фонарем сверху вниз. И обратно. Ничего. Ржавая табличка «Не курить» висит, покосившись. Трубы, трубы. Провода – с целой гирляндой серой пыли, свисающей вниз.
Стоп. Он вернул луч фонаря к табличке. Так и есть, один болт вывернут. Убер присел, положил фонарь на пол, тот закачался.
Взять табличку двумя руками?
Почему нет.
Убер подцепил края пальцами, уперся – поднатужился… раз, два, три… И вырвал табличку из стены. Блямц!
Табличка согнулась, но осталась в его руках.
Убер поднял брови.
– Отлично, – произнес он. За табличкой была неровная черная дыра. Она уходила в стену.
Убер осторожно сунул ладонь. Нащупал и вытащил…
Что же это такое? Еще до того, как рука с добычей показалась, Убер уже знал, что там. Бутылка виски.
Отличный улов, подумал Убер. Взял бутылку, побултыхал ей в воздухе. Отлично. Только я разве это искал?
Но теплота в груди – и мерзкое, неприятное чувство – начались одновременно.
Но стоило ли это смерти?
Он покрутил бутылку в руках, стер пыль. Если пыль, значит, бутылку положили туда очень давно.
Не за последним же глотком виски полз, преодолевая чудовищную боль, Мамед?
Что он хотел мне сказать?
Убер посветил фонарем. Круглая, приземистая. Поллитра «Уайт хорс».
Белая лошадь. Так себе виски когда-то считалось. Сейчас самое то.
Убер прочитал этикетку, надеясь, что там отмечено и написано что-то, что даст ему ключ.
Но нет. Просто бутылка, просто этикетка. Сорок градусов.
Он скрутил крышку. Пробковая основа целая, а пластик практически раскрошился в руках. С хлопком Убер выдернул пробку.
Понюхал. Да, виски. Тот самый запах. Горечь и торф.
Дракон внутри него поднял голову и вдохнул.
Убер помедлил. Злость, ледяная ярость пронизывала его насквозь. Он знал, что в моменты, когда он зол, алкоголь действует как усилитель, не снимая, а наоборот, концентрируя ненависть и жестокую злость. Никакого облегчения или мягкости. Забудьте это слово. Только ебанутый хардкор.
