И, самое главное, я даже не жалею. Должен, но не жалею. У меня была неплохая, по нынешним временам, жизнь. Да, я не мог позволить себе лишнего. Не мог шиковать, есть хорошую пищу, ездить на хорошей машине, жить в большом доме или, хотя бы, квартире. Но ведь жил же! Ел, пил, ну, в принципе, и всё… Больше я ничего не делал. Всё было просто, как у всех на ферме, называемой цивилизованным обществом. Я мог быть, меня могло не быть — в мире ничего бы не поменялось. Но я был, я есть. Просто теперь, я есть в другом качестве. В таком же, как и мой отец, как мой лучший друг, как Лиза с её сыновьями, на долю которых выпало это всеобщее безумие. Чьё большее — наше или всего окружающего мира — неясно.
Я сижу и думаю о ветре. Пытаюсь понять природу его изменчивости. Ведь вчера мы все оказались такими похожими на него. Столько лет был бриз и вдруг смена направления, порыв и… И вот мы здесь — сидим с отцом на крыше, поджав под себя ноги, Сергей бродит у края, Суворины, несколькими этажами ниже, приводят наше временное убежище в приличный, насколько это возможно, вид. Сан Саныч что-то рассказывает, но я слишком занят мыслями о ветре и его слова практически не касаются моего сознания. Лишь некоторые фразы цепляются своими коготками за ускользающее внимание, но вскоре скатываются, словно вода с крыши, и падают в бездну подсознания, которое непременно вытолкнет их из себя в момент, когда это будет нужнее всего. У меня так всегда бывает. Так, например, в школе, в самых стрессовых ситуациях я вспоминал то, что и знать не мог. Потом, один знакомый объяснил это, но слишком заумно и путано, чтобы я, как следует, понял. Единственное, что я уяснил — это то, что наш мозг гораздо сложнее и умнее нас самих, как бы это парадоксально не звучало. А потому, иногда сам решает, когда нам следует помочь, а когда оставить хлопать глазами, в которых нет ровным счётом ни одной толковой мысли. У меня бывало и так и эдак, но, всё же, чаще мой мозг меня выручал.
— Мы можем застрять здесь надолго, — наконец донеслись до сознания слова Сан Саныча, а посторонние мысли ушли на второй план. — Мы с тобой и этими, — кивает он под ноги, намекая на наших товарищей по несчастью, оставшихся на третьем этаже, — сейчас, если можно так выразиться, между двумя мирами. Тем, — махнул в сторону города, — куда, по объективным причинам, возвращаться нет резона и другим, о котором толком ничего не знаем.
— А чего там знать-то особого? Ну, изгои — люди, такие же, как мы. Кто беглый, кто от бедности ушёл, потому, что налоги платить нечем. Кто ещё почему-то… Такие же люди. Только как живут, толком не знаем. Но, живут же, верно?
