Сначала исчезли пчёлы… | страница 26
Но сейчас голова свежа, а тело бодро. Вчера у отца я выпил, всего-то, может граммов сто пятьдесят. После четвёртой рюмки Сан Саныч демонстративно закрутил крышку на моём палёном «Джеке Дениелсе», поставил бутыль в шкаф, заявив, что на сегодня уже достаточно убийств моих несчастных нейронов. Сам же он выпил, от силы, граммов 20 за весь вечер, не больше. Мой отец, уже много лет как противник алкоголя, в принципе, хотя и придерживается мнения, что «пить или не пить» — личное дело каждого. Сам же он выпил эти несчастные несколько капель лишь для того, чтобы вспомнить прошлое, в котором было… Да нет. В котором не было… Не было нашего настоящего.
Прочитав его новую статью я, в очередной раз, убедился в том, как моему старику тяжело ужиться с окружающим его миром, точнее с тем, во что этот мир превратили. И кто превратил? Мы же… С нашего молчаливого согласия, из нашего общего, некогда прекрасного дома под названием Планета Земля, сделали сначала пустыню, напополам с помойкой, а потом выстроили на ней один большой трудовой лагерь, наподобие тех, куда фашисты, сто лет назад, сгоняли представителей «низших народов». «И в чём отличие о нашего нынешнего мироустройства?» — этот вопрос проходит красной нитью через всю статью моего, страдающего аллергией на современное общество, отца.
После проведённого с ним воскресенья мне хорошо и свободно, меня не мучает похмелье, но мне так грустно, как бывает только, когда меня вырывают из моих собственных фантазий о беззаботности бытия. Читая очередной труд отца я снова вспомнил в каком дерьме мы живём и каким, на самом деле, безвольным и податливым скотом нас определили в этой жизни. Безвольным в своём праве… Податливым в своих желаниях…
Я иду по улице и вспоминаю витиеватые философские формулировки, а вокруг фасады домов затянуты гибкими мерцающими экранами. Вот, с одного из них меня, как и сотни других прохожих, призывают покупать энергетики, которые позволят нам работать в два раза эффективнее. С другого — сделать пластику лица, ведь успешными могут стать только «идеальные люди». А вот, с третьего мне подмигивает молодая девица, разливающая по бокалам шипящий «Румкул» — коктейль из синтетического фруктового сока и спирта. Капельки шипучки брызжут ей в глубокое декольте легенькой кофточки и оседают на упругой юной плоти, как бы намекая: «Румкул» — это то, что вас объединит. Следом идёт такая же реклама но уже с накачанным парнем вместо смазливой девицы, но это уже не интересно… А с четвёртого экрана строгая дама в очках, серьёзно, но так, как-то по-доброму, рассказывает об обязательном трудоустройстве и именно твоём месте, в механизме поддержания этого хрупкого мира и нашего великого общества, сопоставляя все сказанное о жизни, для каждого в отдельности и для всех вместе. Вот он — наш загон.