Ничего не понимая, почти падаю по другую сторону пролома от Сергея. Боюсь выглянуть наружу. Кажется, стоит мне показать хотя бы миллиметр своей плоти и я получу свой «заряд бодрости» из Калашникова. Слышу голоса. Бандиты просто идут по улице и болтают, будто прогуливаются по парку, а в руках не оружие, а бутылки с пивом. Голоса всё громче и отчётливее. Наконец, загоняю страх подальше в пятки, чтоб тот вытеснил ушедшую туда душу и на миг выглядываю наружу. Бандиты в десяти метрах. Нужно подождать, пропустить мимо, чтобы стрелять в спину. Не очень благородно, но гораздо практичнее, чем явить врагу свою позицию, до того как будет выпущена первая пуля.
Киваю Сергею. Он всё понимает — надо быть готовым, но ещё не всё… Голоса становятся отчётливее, ещё отчётливее и снова чуть тише. На самую-самую-самую малость. Я понимаю — пора. Но, всё же, жду отмашки товарища и мечтаю, чтобы её не последовало. Господи, как же страшно… Сергей на миг, выглядывает и без слов достаёт зажигалку. Металл скребёт кремень и один из бандитов замедляет шаг.
— Никто ничего не слышал? — спрашивает он у соратников по «бизнесу», в то время, как Сергей поджигает тряпки на четырёх, выставленных батареей, бутылках.
— Чё, перднул, что ли? — ржёт другой бандит.
— Да пошёл ты! — огрызается первый. — Просто, мне кажется…
Он не успевает договорить. Шеф впивается в меня осоловевшим взглядом, моргает. Я делаю вдох, во время которого успеваю попрощаться с этим миром, и мы одновременно высовываемся в проём ровно настолько, чтобы вести стрельбу. Наши пальцы бешено вдавливают курки. Я ничего не соображаю, палю то в одного, то в другого. Бандиты хватаются, кто за живот, кто за ногу, один просто валится наземь. Сергей прекращает стрелять раньше меня. Когда мой пистолет показывает «язык своего дула», первая бутылка летит в корчащихся от боли людей. Вспыхивает пламя. Оно охватывает ноги самого дальнего от нас бандита. Тот начинает извиваться в неповторимом танце, сначала просто от боли, а потом и её нестерпимой стадии. Валится наземь. Летит вторая бутылка. Падает рядом со вторым, но пламя лишь растекается по асфальту. Наконец прихожу в себя и тоже, почти не целясь, швыряю «коктейль Молотова». Попадаю «в молоко» рядом с тем, что уже охвачен пламенем. Сергей запускает ещё одну бутыль и тоже промахивается. Она разбивается и лишь немного бензина попадает на рукав ближнего к нам оппонента. Внизу царит паника. Один бандит горит живым факелом, второй, пытаясь побороть боль от движения переломанных резиновыми пулями костей, силится подняться с асфальта, третий скачет, хлопая рукой по загоревшемуся рукаву толстовки.
