— Тогда — нет. Если пробой — давление может быть меньше, но течь должна, — размышляет староста.
— Что тогда? — спрашивает мужик.
— Откуда я знаю. Надо смотреть.
— Короче, чего мы мнёмся? Давай — я и сбегаю, — предлагает незнакомец.
— Один? Опасно, — не соглашается Спиридон.
— Чего опасно-то? Уже какую неделю всё тихо.
— Нет. Давай подождём. Вечером Фёдор с Эдиком вернутся. Завтра с утра и пойдёте.
— И что? Вода уже к ужину кончится. Запасов нет, — упирается мужик. — А если там, что серьёзное?
— Давайте, я составлю компанию. Да и Сергей, думаю, не откажет, — поворачиваюсь к ним, нанеся последние штрихи на свою версию карты. — Я же должен чем-то помочь, правильно?
— Не должен, — улыбается Спиридон. — Но если считаешь нужным, мы не откажемся.
— Ну, вот и порешали, — хлопнул я ладонью о ладонь. — Серый! — кричу через весь барак, да так, что на меня мигом уставились все присутствующие, отчего стало неудобно. — Серый, — говорю уже тише и круговым движением руки показываю, чтобы тот быстрее доедал свой обед, который он мучил уже минут двадцать, — дело есть.
Сборы оказались недолгими. После моего предложения о помощи в инспекции здешнего трубопровода прошло минут десять. И вот, мы втроём идём, расчищая, уложенный в неглубокую вырытую ложбинку и слегка присыпанный землёй, толстый шланг. Мы расчистили и осмотрели уже метров триста, проверили все соединения, коих было с десяток — никаких повреждений так не нашли.
— А долго ещё? — капризничал Сергей.
Он изначально был не в восторге от моей идеи по собственному желанию помочь местным обитателям. Не в восторге оставался сейчас.
— Нет, — отзывается мужик, которого, как выяснилось, зовут Женей и он является одним из немногочисленных коренных обитателей. — Метров пятьдесят и скважина. Если и там ничего — то я не знаю! Значит, грунтовые воды закончились, не иначе.
Добравшись-таки к самой скважине, с удивлением констатируем, что шланг просто отсоединён, а вентиль подачи перекрыт.
— Что за херня? — пространно интересуется у небес Женя, почему-то задрав голову вверх и не получив вразумительного ответа, пожимает плечами, накручивает шланг обратно.
— Чё, сушнячок замучал? — раздаётся откуда-то слева.
Одновременно оборачиваемся и видим, как из развалин небольшого кирпичного домика на нас смотрят два автоматных дула.
— Стоим не дёргаемся! — звучит из мрака развалин. Покосившаяся крыша даёт достаточную тень, чтобы скрыть лица.
— Чего надо? — смело выкрикивает Женя. — Грабить будете, суки?
