Я невежествен. Мало читал, мало видел и мало знаю. Но меня удивляла всеядность Капусовых. Все искусство, созданное на протяжении многих тысячелетий, восхищало их в равной мере. И наскальная живопись, и Венера Таврическая, и Матисс, и иконопись. Все одновременно.
О Капусове-младшем и говорить не приходится.
Есть ли у него свои вкусы?
А может, так и должно быть? Может, истинный вкус заключается в том, чтобы всему отдавать должное, а значит — все принимать? Мой отец тоже принимает все искусство безоговорочно, но ему не все нравится.
Искусствоведы, по специфике своей профессии, любят все искусство подряд, кроме передвижников.
Такой я сделал вывод. Репина, правда, Капусов-отец признает.
Я пытаюсь разобраться, что мне нравится, а что нет, и все время попадаю впросак. Мне некоторые передвижники нравятся больше некоторых импрессионистов.
У безумного Матисса красные люди в дикой пляске закидывают себе ноги за уши, как дужки от очков.
Что это такое? Гоген — раскрашенные картинки. Мне не нравится наскальная живопись.
Не нравится античная скульптура. Она вся в движении, в пластическом танце, только движение это кажется мне застывшим, мертвым. Почему Венеру Таврическую считают эталоном красоты? У нее змеиная головка, некрасивые ноги и висячий зад.
Я купил иллюстрированную книгу «Репин».
Прекрасный художник. Говорю Капусову:
— Замечательная картина «Садко».
Там изображено подводное царство. Чувствуется глубина. Перламутровость, нереальность фигур, предметов.
Капусов посмотрел на меня через свои очки-линзы и безапелляционно заявляет:
— Аквариум с проститутками.
— Что?! — Я взвился. — Ты не имеешь права!.. — Да и осекся, хоть не скоро остыл.
Зачем же демонстрировать свое непонимание? Нужно знать, что хвалить, что положено хвалить. Если мне лично картина понравилась, это совсем не означает, что она хороша с общепризнанной точки зрения.
У меня не развит вкус.
Я не понимаю, чем хороши иконы. Сейчас каждый интеллигентный человек должен увлекаться иконописью. Отец объяснял мне: примитив, краски, композиция, история. Понимаю, даже чувствую, есть в них что-то. Но не вижу — что.
Я не понимаю, в чем прелесть сказок и детских книг. Все восхищаются сказками, Карлсонами и Винни Пухами. Мультяшки смотрю с удовольствием, а читать детские книги — слуга покорный. Догадываюсь, из этих книг я вырос, может быть, не так давно и, наверно, не дорос, чтобы к ним вернуться. Но это домыслы — сказок я не принимаю.
Я не люблю стихов. Это кощунство. Никогда в этом не признаюсь. Когда Тонина спросила, кто из поэтов мне больше всего нравится, я был в таком замешательстве, что ответил первое пришедшее на ум:
