Если день пошёл не в рифму
И не вяжется сонет,
Я беру с собой поллитру
И иду искать сюжет.
Вот, старик под небесами
Благородный и хмельной,
С разноцветными усами
И побритой головой.
— Продаю — кричит, — я бритву.
Же не манж почти сис жур.
Поменяю на поллитру,
Благородный трубадур.
Если постелить тетрадку,
Можем выпить на троих.
— Киса? — я спросил украдкой.
— Киса! — Тут и сел старик.
— Бритва, та же? — замечаю, —
А теперь душа горит?
— Да, у Бендера за чаем
Засиделись, — говорит…
Я сказал: «Здесь воздух скверен!».
Как поэт и гражданин
Гордо скрылся в дальнем сквере,
Где и выпил всё один.
