бунтует день, как старый гвоздь в доске —
опилки стряхивает, шляпку чистит,
а поэтесса ждёт, как вошь на волоске,
когда её заметит муза жизни.
саму себя за лупой не видать,
а вошь не видится на расстоянии.
пусть дикий мёд акриды будут жрать,
им Иоанн сыграет на баяне.
что человек, и что такое вошь?
там сила, здесь проникновение.
поэт стихами сам себе пригож,
пусть вместо мёда на столе варенье.
бунтует день, как саранчи набег,
и ливни ожидаются в Триесте.
но вот вопрос: тот волос где?
не дай Бог, где-то в не подмытом месте.
