Спит медсестра, и сосед громко спит.
Твой кардиолог пьёт кофе в больнице.
Быстро покинуть прокуренный мир
это не проще, чем было родиться.
Бьёт корвалолом в плотину ночей,
вот оно вот предпоследнее слово…
Жил как болванчик, в квартире твоей
след твой последний мелком обрисован.
Ты же потерпишь? Он кофе допьёт,
кто-то проснётся, оденется смыслом.
Бабочка жизни метнулась в полёт
и над тобою тревожно зависла.
Кофе допит, кардиолог устал.
Вяло на дне трепыхаются тени,
будто заброшенные в бокал
мёртвые души его поражений.
Бог где-то рядом подводит итог,
молнию точит лучами косыми.
Утром отпишут тебя — некролог
примет твоё онемевшее имя.
Вот ты лежишь, постаревший Гаврош.
Жизнь потрепала, похоже, не хило.
Руки дрожат? Это значит — живёшь.
Всё это вскоре исправит могила…
