ПРАВДА, ударил голос в голову писателя, когда он в шоке побрел обратно на улицу. Он осознал, что
что-то сделало всех в этом городе сумасшедшими.
НЕ СУМАСШЕДШИМИ. РАСЦВЕТШИМИ В ИСТИНЕ, РЕАЛЬНОЙ ИСТИНЕ.
Он проигнорировал это; он должен был.
Почему же тогда я не сошел с ума?
ТЫ ИЩУЩИЙ, пришел ответ.
Пустым взглядом он посмотрел вдоль улицы. Он не чувствовал себя сумасшедшим, он чувствовал себя прекрасно. Так почему же он слышит голоса?
АХ, ДА, услышал он. ПРОПИТАНИЕ!
Было ли это действительно безумие, или это чрезмерная восприимчивость кажется голосом, чтобы он сделал вывод? Все его дискуссии об истине, и о том, что есть истина на самом деле, исключали один очень важный фактор. Может быть, правда была изменчивая. Как философия, искусство, технологии - как жизнь, сама по себе - возможно, старые истины умерли и были заменены новыми.
Изменилась ли истина? Было ли это?
Писатель толкнул вращающуюся дверь "Перекрестков".
"Смотри, он вернулся!" сказала жирная блондинка. "Это писатель!"
"
Ищущий
" поправил бармен. "Готов к "шоту?"
"Ебал я в рот твои "шоты", твое жлобство и тебя самого," он яростно указал на жирную блондинку, "Держитесь, блять, подальше от меня!" Она рыгнула в ответ, наполовину закончив со своей следующей пиццей. Рыжая тоже все еще оставалась за стойкой; на барной салфетке она рассеянно рисовала каракули с непомерно большими гениталиями...
"Чего приперся назад?" спросил бармен.
Жирная блондинка пустила еще одну отрыжку, которая прозвучала как треск дерева. "Может быть, он хочет еще пиццы."
"Вы не видели моего безнадежно - неадекватного дружка, бродящего поблизости?" спросила рыжая.
Господи
, подумал писатель. "Все, что я хочу знать, когда следующий проклятый автобус приходит в этот проклятый город."
"Позвони в Trailways"
(старейшая независимая автобусная сеть в Северной Америке, проезжающая более 20 миллионов миль в год - прим.пер.)
, предложил бармен. "Платный телефон по пути в сортир».
Ну, наконец-то, телефон!
"Но подожди сек" бармен хлопнул желтый "шот" на стойку. "Выпей, ищущий. И не волнуйся, это - "
"Я знаю, жесть."
Не повредит, не так ли?
Писатель начал пить и замер на середине глотка, а затем выплюнул его. "Ебать, что это было?"
