У нас в полях волнуются колосья,
Качаются, трепещут без конца.
И жатвы ждут… но нет нигде жнеца.
Хозяин урожай давно забросил.
Зерно в полях разбрасывает ветер.
Как радостен и светел мир вокруг,
И почему не хочешь ты, мой друг,
Забрать себе на хлеб колосья эти?
И ясным днём, и рано поутру
Качаются колосья на ветру.
Но я об этом поле правду знаю,
Здесь правит смерть — хозяйка урожая.
Она себе взяла земли взаймы,
И потому здесь умираем мы.
Отведать хлеба смерти хочешь? — «Очень!»
Тогда отправься в поле среди ночи
И тихо, под покровом темноты
Возьми свой хлеб… и заметай следы.
Всю ночь звенят неутомимо косы,
