— Вот, — сказал Соло и плюхнул на топчан сумку Марго.
— И чего? — в тон ему осведомилась Марго.
— Тут будешь жить. Столоваться будешь с нами, про деньги тебе Лара скажет. Все, что тебе надо для личного счастья, можешь заказать, тут узел доставки рядом, буквально под нами. Кстати, эском не забыла дома?
— Не забыла.
— Дай на минутку.
Соло взял ее синенькую «ладошку», и не успела Марго протестующе пискнуть — открыл заднюю панель и вытащил какую-то маленькую штучку.
— Спокойно, спокойно. Все функции у тебя останутся, и телефон, и даже навигатор будет работать. Только в Сеть ты с него не зайдешь. Потом обратно поставлю.
— Чтоб я не могла новую повестку получить?
— Это во-первых и в-главных. А во-вторых и в не менее главных, я как твой доктор на эти дни тебя от Сети изолирую, — значительно произнес Соло, этакий, и в самом деле, рекламный детский доктор. — Вопросы, возражения?
— А что я делать-то тут буду?
— Ты тут будешь писать стихи.
Марго несколько секунд подождала продолжения, какого ни есть нормального ответа. Потом сказала:
— Смешно, хе-хе.
— Ничего смешного. Твоя задача — написать стих. Хоть шесть строчек, хоть четыре. Но настоящий.
— Как это?
— Настоящий, — повторил Соло. — Не «с днем рожденья поздравляю, счастья в жизни вам желаю». Не «спасибо, Марья Алексевна, вам говорит девятый «бэ». Не «люблю тебя, а ты меня не любишь». Настоящий. Понимаешь?
— Нет… А зачем? Стих — зачем?!
— Затем, что меня надо слушаться, если хочешь откосить, — ласково сказал «черный доктор».
— Но я же не поэт! Я не умею стихи писать вообще-то!
— В этом и проблема. Теперь нужно научиться.
— Но… — Марго неуклюже плюхнулась на низкий топчан. — Ведь это же надо, чтобы талант был. Ведь поэты, они… ну…
— Такие с крыльями, кудрявые и глаза выпучили? — подсказал Соло и коротко рассмеялся. — А знаешь ли ты, Марго, что в позапрошлом веке в хороших учебных заведениях всех детей заставляли складывать стихи на заданную тему? Ничего, справлялись. Кто лучше, кто хуже, но — справлялись. Располагайся, а я пока узнаю, чем нас употчуют.
И вышел. И дверь за собой бесшумно затворил.
— Умеешь ли ты, девочка, играть на скрипке? — басовитым полушепотом осведомилась Марго у самой себя. Писклявым полушепотом ответила: — Не знаю, не пробовала.
Снова оглядела стены, противные книжные корешки, все какие-то темные, местами драные и, сразу видно, негигиеничные. В темном окне сквозь кроны деревьев светились другие окна, разноцветные, как леденцы. Внизу, наверное, был двор с кошками и марсианским пейзажем. Подходить к окну Марго не стала — сидела на топчане и пялилась в одну точку. Ничего кроме «с днем рожденья поздравляю, счастья в жизни вам желаю» в голову не шло.
