Было: пришлось заночевать под звездами. Темнело, лагерь далеко, и выбор был только - ломиться через кусты всю ночь вслепую или переждать темноту у костра, а с первым светом тронуться в путь.
Из двух зол выбрал меньшее. Остановился засветло, наломал дров, постелил постель из веток попышнее. Теперь можно всю ночь дремать, а прогорит костер - не вставая, протянуть руку к заготовленной куче и подбросить пару сучьев.
Один... Вокруг только горы и тундра. Затихает суета у костра, и тундра оживает, наполняется звуками. Вот бежит мышка. Чуть пошелестела сухими листьями и остановилась, снова легкий шорох и опять тишина, и еще, и еще. А может, это кто-то огромный неспешными шагами приближается из темноты?
Потрескивают дрова, шумит листва на кустах, журчит где-то ручей. Вслушиваешься, хочется услышать в ночном шепоте что-нибудь таинственное, и становится немножко грустно оттого, что давно уже не веришь в добрых и злых волшебников, в фей и эльфов. Скучно все-таки быть таким атеистом и материалистом, уметь сводить все к законам акустики, кинетики, гидродинамики, не оставляя ничего-ничего необъяснимого, загадочного, прогоняя сказку изо всех уголков этого слишком материального мира. А ночные шорохи мягко льются, завораживают, застилают глаза. Слышится музыка, только не песня, а тихая симфония. Из песни, говорят, слова не выкинешь, в ней все сказано, своего не домыслишь. А симфонию можно слушать и думать о своем, вспоминать, размышлять...
Нет, не симфония это. Симфония тоже заставляет чувствовать радость или тоску, ужас или надежду. А музыка ручья, костра, ветра совсем не мешает думать так, как тебе хочется, не навязывает свое настроение. Хочешь - и ты услышишь радостную песню первой любви, а если у тебя в голове тяжелые мысли - ручей нашепчет тебе много-много злых сомнений, мрачных предчувствий. В одном только ручей и листва стесняют свободу - не дают просто сидеть у костра, тупо уставившись в огонь, и не думать.
Темнеет, каждый куст вдалеке незаметно превращается в медведя. Стоит только податься вперед, чтобы присмотреться, и он тотчас делает бросок. Замрешь, и он остановился. Затаился. Осторожный... Старый, наверно, опытный... Эй, матерый, я же знаю, что ты не медведь. Ты - куст, и хватит ломать комедию!
Есть тут, конечно, медведи, но вероятность встречи с ними, наверно, не больше вероятности прямого попадания метеорита. Ну, может, и побольше, все-таки устроился-то я на медвежьей тропе. Да если он и наткнется на меня, убежит. Они же всегда убегают...
