Серёга повернулся к нему и приподнял сварочную маску. Лицо было покрыто загаром, которого не было ещё вчера, а правый глаз кровоточил.
— Чего? — спросил он. Голос был, как у пьяного.
— Отойди от неё, — повторил Саня и вдруг осознал, что бомба уже не жужжит.
— Ментов ещё нету? Если нагрянут, мы её пытаемся разминировать. Ферштейн?
— Ты умираешь.
— Плутоний, или что там внутри, я особо не трогал, его нам всё равно не сбагрить, но вот это… — Серёга кивнул на отрезок обшивки. — Это дюралька, 75 рублей кило. И проводов чёрт-те сколько. Так что сегодня пи… пируем…
Он чихнул, и в воздухе повисло облачко красного тумана.
— Лучше б ты и дальше паял свой «Таурус», — проворчал Саня, устало бухнулся на чурбак и прошёлся пятернёй по волосам. Они посыпались, как осенние листья.
