– Я не использую свое настоящее имя в соцсетях, – говорю я и добавляю про себя: «УЖЕ не использую».
– Ого. – На ее лице отражается сначала удивление, потом уважение. За все пять лет моей учебы я ни разу не замечала, чтобы она за что-то меня уважала. – Что ж, это очень разумное решение, Иден.
– Угу, – мычу я, надеясь, что теперь она меня отпустит.
– Жаль, что другие ученики не такие предусмотрительные. И учителя тоже! – Она издает короткий смешок и смотрит на меня, словно ожидая, что я присоединюсь к ней, хотя непонятно, чем вдруг она заслужила такое приятельское отношение с моей стороны. Я непонимающе моргаю. – Ну ладно, – говорит она наконец. – Сообщи, если тебя выследят, хорошо? Мы тебе поможем.
– Ладно, – отвечаю я, хотя если я где-то и буду искать помощи, то явно не в школе.
На самом деле в том, что я скрываюсь в соцсетях под псевдонимами, нет ничего заслуживающего уважения. Никакой предусмотрительности, только суровая необходимость.
Я выхожу в пустой коридор, достаю телефон и открываю Фейсбук.
Хэзер Уайт. Имя, при помощи которого я скрываю свою настоящую жизнь. Настройки конфиденциальности скрывают не только то, что я пощу на своей стене, но и все остальное: моих друзей, мои фотографии. Все, что могло бы навести людей на мой след. Вернее, не людей, а одного конкретного человека. Мою маму.
– Настоящее засекречивание данных, – сказал Коннор давным-давно, когда я ему объяснила, почему на Фейсбуке меня зовут иначе. – Круто.
– Ничего крутого, – огрызнулась я. Он осекся и извинился передо мной – такой уж он человек. Всегда спешит попросить прощения, даже если не знает за что. Я хотела взять свои слова обратно и опять вести себя как нормальный, психически здоровый человек, но у меня не получилось. Ничто не заставляет меня так нервничать, как разговоры о моей маме с другими. Это слишком сложная тема, я не смогу объяснить.
Дело не в том, что я по ней скучаю. Не в том, что хочу ее увидеть. Даже не в том, хочет ли она сама увидеться со мной. Дело в личных границах – тех самых, что она в прошлом нарушала при первой же возможности.
Я не видела маму с тринадцати лет. С того самого дня, как мы с Дейзи в первый и последний раз навестили ее без присмотра соцработника. Это случилось через пять лет после того, как нас удочерила семья МакКинли. Визит закончился катастрофой, но не потому, что мама плохой человек. Просто она наркоманка. Умом я понимаю: она не хотела оставить нас с Дейзи в случайном «Макдаке», сбежав с моими деньгами и телефоном. Также, когда мы еще жили вместе, она не хотела морить нас голодом, или одевать в грязное белье, или уклоняться от оплаты счетов за электричество. Просто
