– Все в твоих силах, – говорит парень, и на минуту свет озаряет его щеку: она отливает серебристым оттенком в лунном сиянии, – ведь ты свободна, когда опускается ночь.
– В ночи я свободна, – повторяю я, и слова, эти слова кажутся мне такими знакомыми, только я не могу понять почему, – я уже где-то слышала их.
– Да, ты права, – согласно покачивает головой мальчишка, – подумай об этом, и пусть тебе это приснится, потому что твои сны реальны.
Мои сны реальны.
Все это мне снится.
Я беспокойно ворочаюсь в постели, когда меня будит Финн, и в его светло-голубых глазах столько беспокойства!
– Калла, с тобой все нормально?
Его худые руки сжимают мои плечи, а все мое тело содрогается в плену одеяла. Финн сворачивается клубочком рядом и прижимает меня к себе, касается своей щекой моих волос.
– Я с тобой. Все в порядке, Калла. Все хорошо.
Его дыхание такое теплое, такое знакомое, а его сердце бьется в непосредственной близости от меня, его ритм совершенен, потому что мы одинаковые. Он – мой, я – его, а вместе мы близнецы. Мы ближе самых близких людей, наша связь сильнее самых крепких кровных уз.
– Мне приснился дурной сон, – шепчу я, зарываясь лицом в подушку.
Я не могу перестать думать о нем, а слова, услышанные мной во время видения, назойливо крутятся в моем сознании.
В ночи я свободна.
В ночи я свободна.
Финн мирно засыпает рядом со мной, крепко вцепившись в меня обеими руками: должно быть, ему очень страшно, что со мной во сне может случиться что-то ужасное, что меня охватит паника или кошмар. Но этого не случится. Я не могу уснуть снова, и я чувствую, чувствую, чувствую, что ответ где-то совсем рядом. Он где-то совсем рядом, в непосредственной близости от меня.
Я осторожно выбираюсь из постели, изо всех сил стараясь не разбудить брата. Медленно крадусь через весь дом, переходя из комнаты в комнату, и мне кажется, что зовет меня, тянет меня к себе, все ближе и ближе.
Я миную комнату посетителей, с гробами, таящими в себе мертвые тела. Прохожу молельню, иду мимо пианино и алтаря. Я проскальзываю в салон, и в кресле возле окна я нахожу дневник Финна: он лежит на диванной подушечке.
Дневник Финна Прайса – высечена надпись на кожаной обложке. Это был подарок от наших родителей. У брата никогда не хватает времени, чтобы писать туда слишком часто, но дневник принадлежит именно ему, и прямо сейчас он притягивает меня к себе, просит, чтобы я его открыла.
Он пустой, его страницы абсолютно чисты, но что-то, что-то, что-то необъяснимое заставляет меня пробежать по линованным листам кончиками пальцев. Бумага словно изрезана, будто кто-то с силой вдавливал ручку, когда что-то писал.
