Завтра вертухан. Погода пока хорошая. Если завтра не успеем, то зависнем на недельку в метель. Собираю вещи. Тоскливо малость. Впрочем, как и всегда перед прощанием. Пять месяцев. И они ещё не окончились.
16 октября
Собрался, шо. Упаковался. Ночь начинается. Смотрю погоду. Звёзды. Тут можете себе представить, какие звёзды! Грустно. Нервно, но и спокойно. Здоровьем займусь дома. Поспать надо, ночь уже скоро. А утром буду небо слушать. Может, ещё чего подслушаю важного. Вертель, вертель, прилетай.
Снег идёт, однако. Вертолёт не идет. Утро, пушистое, белое до чернильной тьмы небес, и хруст под сапогами. Пойду на завтрак. Манная каша и кисель. А так хочется пива и пельменей.
Ничего, переночуем, еще подождём, но лучше бы это делать в населённом пункте. Честно сказать, достало тут все. А если по закону подлости ещё и в Городе не смогу пробыть пару суток, вообще расстроюсь. Снег идет.
Забыл рассказать: геофизик убил иклинометр. Бурение стоит вторые сутки. Его проклинают буровики, но он достиг просветления и не реагирует, поскольку явно при смерти. Бодхисатва. Или как там его?
18 октября
Вот и окончился ещё один полевой сезон. А по сути, кусок жизни, прожитый определённым образом. Без многого, но со многим. На этот раз его заваливает пушистым снегом, уже выпал метр, и всё сыплет. Приглушает звуки и эмоции. Белым-бело. Едва слышимая Песня синего льда, самое начало…
Главный вопрос, который я задаю себе всякий раз, когда начинаю возвращаться домой: «Зачем?»
То, что делаю, нужно ли моей стране?
На уровне физиологии отвратительно просто зарабатывать, быть винтиком в огромном механизме получения прибылей из ресурсов. До тошноты. Как Греф.
Вот и подвешиваю себя за эмоции, пытаясь объяснить «бытие мое» любовью к природе.
Но и сопричастности чему-то большему не видать. Не так всё. Не так, как было. Люди помнят.
Мой разум не в силах разрешить противоречие и увлекает меня в бездны диалектики, и только Кант со сдержанным укором смотрит вслед и светло улыбается. Хорошо ему — он просто подошёл к диалектике вплотную и удержался.
Трудно?
Да.
Иногда до тягучих , пронизывающих каждую кость боли и усталости.
Легко?
Да.
До волны уверенной радости сделанной работы. До сладкой неги безделья.
Обыденно?
Пожалуй, нет.
Хотя — на грани.
Тут каждый выбирает для себя. Это могут быть две скучные жизни, а могут быть две необычайно интересные.
Нужно только всякий раз оценивать одну из другой.
Мелькают в памяти лица, слова, перевалы, реки, моря и океаны.
