Щелчок выключателя. Свет.
— Выносите.
— С койкой?
— Мля…
— Виноват, товарищ генерал.
Шаги ближе. Света слишком много, не разглядеть.
Мягкое покачивание. Скрип открываемой двери. Воздух — он уже не пахнет смертью. Пахнет гарью, нагретым асфальтом.
— В машину.
Хлопают дверцы автомобиля. Внутри темно, пахнет бензином и потом.
— Поехали.
Визг стартера. Рокот двигателя. Машина подпрыгивает на ухабах.
Остановка.
Его опять несут куда-то.
Принесли.
Здесь хорошо — прохладно. Света почти нет — он моргает, пытаясь рассмотреть. В голове пустота и темнота. С ней можно разговаривать. Она послушна и обтекаема.
— Ну, как, живой мудило?
— Молчит, товарищ генерал.
Ласково:
— Скажи-ка дружище, я у тебя спрашивал?
Виновато:
— Никак нет, товарищ генерал…
Взрывается, плюясь во все стороны:
— Ну, так пшел нах, отсюда!
Шорох, шум падающего тела.
Тихонько, сквозь зубы:
— Ну и молодежь пошла, никакой закалки.
Свет уже не так раздражает. Можно различить отдельные, ничего не значащие детали.
Он в комнате. Комната небольшая — в ней низкий потолок, побелка местами отстала от стен. Из мебели — койка, к которой привязан он, и стул, на котором сидит… кто-то. Или некто.
В голове туман. Мысли бегают по кругу — одни и те же. Их немного сейчас.
Чужое лицо наклоняется над ним. Наплывает сверху. Теперь света еще меньше, можно рассмотреть огромный пористый нос, глазки-бусинки, губы — две блеклые розовые полоски, за ними мелкие, пожелтевшие от никотина зубы. На плохо выбритой шее — валики кожи.
Они рассматривают друг друга.
Мысли словно рассеиваются во время замкнутого бега. Сталкиваются друг с другом и погибают.
Где он, и кто он?
— Ну?
Наверно нужно что-то ответить. Это непросто — выдавить из себя хоть какой-то звук.
Нужно напрячься, и… выдохнуть?
— Что?
Довольный возглас. Неужели угадал?
— Так, дружок, вижу, что все в порядке. Да, Юрок?
Он впитывает его слова. Так пересохшей губкой собирают воду — он пытается заполнить пустоту внутри, чтобы хоть немного потеснилась темнота. Если ему это удастся, то… что?
Юрок… кажется это имя?
Юрок, Юрка… что-то знакомое. Так зовут его.
Да, это его имя. И что с того?
