— За мной бегом — марш!
И побежал.
Павлик постоял в недоумении и побежал следом.
— Торопись! — через плечо крикнул дядя Семён. — Опоздаем!
Дышать было трудно: будто Павлик проглотил шарик, и он застрял в горле. Но любопытство придавало сил. Шутка сказать — продление жизни! Ради этого можно и помучиться.
А тропинка вела в гору.
— Не отставай! — звал дядя Семён.
Он на мгновение остановился и побежал обратно. Павлик хотел плюхнуться на траву, но неожиданно почувствовал, что усталость исчезла и ноги сами несут его вперёд.
— Шагом! — скомандовал дядя Семён.
— А когда жизнь продлять будем?
— Уже продляем, — ответил дядя Семён. — Спать надо меньше. Вот сегодня мы проснулись в четыре часа. На сколько же больше часов ты проживёшь? На целых шесть часов!
Павлик сосчитал — правильно.
Мечтатель?
Разве есть такая профессия?
В комнате дяди Семёна окна не было, зато на балкон вела большая стеклянная дверь. Прямо против неё стоял чертёжный стол с наклонной доской. Пить чай на таком столе нельзя, зато рисовать и чертить удобно.
На столе кнопками был приколот лист бумаги.
Как увидел Павлик этот лист, так и остался стоять с раскрытым ртом.
На листе бумаги разноцветными красками были нарисованы знакомый крутой берег, высокие сосны. Но вместо деревянных дач стояли каменные, со множеством окон.
Вместо деревянной лестницы вверх по берегу поднимались широкие каменные ступени.
— Такими будут Нижние Петухи через несколько лет, — объяснил дядя Семён. — Я по профессии мечтатель.
— Мечтатель? — удивился Павлик. — Разве есть такая профессия?
— Самая главная профессия. Кто не умеет мечтать, тот неважный работник. Я мечтаю с карандашом в руках. Я превращаю свою мечту в здания, дороги и города. Мне поручено превратить Нижние Петухи из дачного посёлка в город отдыха. Домов отдыха уже не хватает, надо строить города. Но прежде чем начать строить, надо нарисовать. Я учусь профессии архитектора.
«Хорошо им, взрослым, — подумал Павлик, — сколько у них в жизни интересного! А у нас?»
Мурашкин Владимир Иванович
Павлик вышел за калитку. На скамейке у забора стоял мальчик. Утро было жаркое, а он застегнул коричневый пиджак на все пуговицы и чёрную кепку надвинул на самые брови.
— Как тебя зовут? — спросил Павлик.
— Мурашкин, — гордо ответил мальчик, — Владимир Иванович.
— Какой же ты Владимир Иванович? Когда ты всего-навсего Володька. А может быть, и Вовка.
— Если здорово поесть, — задумчиво произнёс Мурашкин, не обращая внимания на слова Павлика, — то получится…
