— Я пару часов как отправил баньку растапливать, не побрезгуешь, Старый Мастер?
— Не побрезгую, — ответил старичок, но тему продолжил о совершенно другом. — Вы парня того, убогого, в неволе держите?
Староста от таких слов закашлялся.
— Помилуй, Старый Мастер! Не по закону...
— Я с утра с ним разговаривал, — произнес маг и окинул толпу, следовавшую за ним взглядом. сельского дурачка в ней не нашлось. — Он просил его купить.
— Тут дело без злого умысла, мастер. — Старост сник, опустил плечи не нехотя принялся объяснять: — Урожая нет, деньги, что были проели, что было ценного продали. А этой осенью — налог платить...
— И вы решили продать пришлого, как раба?
— Мы не со злости и о неволе даже разговора не было! — тут же добавил Диглус. — Если бы он отказался — я бы его неволить не стал! Да и не дурачок он — с весны буквы учить стал, а на днях читал уже, не хуже баюнов рыночных.
— Ты еще скажи он сам согласился в рабство пойти...
— Сам! — твердо заявил староста.
Маг остановился и взглянул в глаза старосты.
— Сам?
— Сам!
— А говорил не дурак! — усмехнулся Старый Мастер. — Сколько хочешь за него?
— Ну, дак... — Диглус оглянулся в поисков мужиков, но те были далеко и в их разговор не вникали. — Читать и писать он у нас значит обучен... Топором работать может, рыбу ловит — не хуже наших рыбаков... Силки вот тоже ставит, и...
— Вроде я на торгаша не похож, — вздыхает волшебник. — Ты цену мне назови!
Глаза старосты забегали, он явно боялся продешевить, но в тоже время понимал задерет цену и придется терять время и ехать на торг. В итоге он махнул рукой и отчаянно произнес:
— Пять!
— Да ты сдурел! — хохотнул маг. — Он у тебя мастер или я не знаю чего?
— Не мастер, но...
— А если не мастер, то полторы за него — дорого!
— Помилуй! — поперхнулся словами Диглус. — Нам же налог платить! Две не меньше...
Маг вздохнул и кивнул.
— За две еще можно подумать, — хмыкнул старичок.
***
Старичок сидел в теплом халате на лавке у бани. Раскрасневшийся, с большим ковшом кваса и умиротворенным выражением лица.
— Мастер, а все же, дело в молоте? — спросил староста, сидевший рядом.
— Угу, — кивнул маг и отхлебнул кваса. — Молот — Проклятых рук дело.
Глава деревни тут же вытаращил глаза.
— Прокляли?
— Не прокляли, а Проклятых, — устало ответил старичок. — Были такие умники, ничем не гнушались.
— Поди и проклинали?
— Да что ты заладил?! Они кровь младенческую как молоко по утрам пили! Проклинали, тоже мне... — буркнул старик.
