Стрельба в округе стихла. Но мне все равно было как-то тревожно. Отряды самообороны не открывали огонь, когда их не атаковала иракская армия или американцы. Значит, по логике, стрелять могли лишь последователи Дураков. А это самое ужасное, что я мог себе представить. Именно об этом предупреждал меня Маг, когда первый из моих шестерых помощников привел последователя. К сожалению, с того дня у меня не было удобного случая поговорить с Магом о его предсказаниях. Он удалился от меня и все время дремал прямо на груде сложенных в кучу камней у входа в наш подъезд. Когда я наконец решился сам подойти к нему, обнаружил входное пулевое отверстие у него во лбу.
Я влетел впопыхах к себе в квартиру на третьем этаже, но она оказалась пуста. Вещи в комнатах были разбросаны, мебель поломана. Похоже, здесь произошла драка. Я выглянул с балкона – тело Мага лежало ровно под ним – и догадался, что уже мертвого его сбросили отсюда. Интуиция подсказывала мне, что это сделал Софист. Но где он сейчас?
Наутро я отправился посмотреть, что творится вокруг. Всюду валялись трупы – на проезжей части, на тротуаре, некоторые будто сидели, прислонившись к стене дома, другие свешивались с балконов, третьи лежали в обнимку на порогах квартир. В живых не осталось никого, кроме Дурачка, который в самом деле потерял остатки разума. Я притащил его за шкирку к себе на третий этаж, чтобы обо всем расспросить. Он рассказал, что началась страшная резня, настолько кровавая, что те, кто уцелел и убежал, вряд ли вернутся обратно. Дурак и Дурачина погибли. Мага убил Софист, а сам исчез.
Дурачок был бледен как полотно и с трудом выговаривал слова. Казалось, в любой момент с ним может случиться обморок. Когда я смотрел на него глазами того невинного – убитого мною мужчины, он представлялся мне злодеем, который остался жив только потому, что был самым ужасным преступником среди остальных…
– Батарейка сейчас сядет, мой повелитель!
– Знаю.
– Это последняя. Больше нет.
– Знаю. Больше и не нужно… Заканчиваю запись. Все!
– Все?! И что же мы будем делать дальше?
– Что-что… Вот что…
– Нет, господин… Нет, повелитель… Я твой раб… Я служу тебе… Не надо!.. Нет, гос-по…
– Раз-два, раз-два… Так вот…
Как же надолго я здесь застрял! Как все затянулось! Все из-за вас! Проклятье!
1
Махмуд, трижды прослушав записи Безымяна, никак не мог прийти в себя от этой истории и вкрадчивого голоса, хрипящего в диктофоне. Он включил нетбук, который подарил ему шеф, и, ничего не меняя в этом волнующем рассказе, перепечатал его слово в слово в отдельный файл, скопировал на всякий случай на флешку и спрятал ее в карман брюк, висевших тут же на спинке стула. Будучи не в силах сопротивляться нарастающей снаружи августовской жаре, надоедливой вечерней суете на улицах и гудению машин, он снова улегся на мягкую кровать в своем номере на втором этаже гостиницы «Дильшад».
