Жизнь холостяка имеет определенные преимущества. Не хочешь убирать — не убирай. Пылью зарасти, мохом покройся — никто слова дурного не скажет. Ты даже не поймешь, что квартира твоя уже давно превратилась в свинарник. Именно в свинарнике я и проснулся. Гляжу на окружающий мир и медленно понимаю, что этот мир мой. Как же нужно опуститься и не любить себя, чтобы позволить тараканам бегать по сковороде? Они, вероятно, вообразили себя хозяевами в доме и даже не сделали попытки покинуть помещение при моем появлении. Одного наглеца я раздавил пальцем — он до того разжирел, что не сдвинулся с места, когда я давал ему последний шанс. Второй оказался гораздо сообразительней — юркнул и побежал вдоль стола. Я был взбешен. Откуда у меня в доме тараканы? А потом глянул и все понял — горы немытой посуды. Она возвышалась, как небоскребы на Манхеттене, где я никогда не был. Тронь пальцем, и они рухнут, как братья-близнецы. Кран долго просыпался и не мог сообразить, что от него хотят. А как сообразил, издал такой стон, что испугался бы и тамбовский волк.
Конечно, проще было посуду выбросить и купить новую. Вся проблема заключалась в том, что выбросить пришлось бы всю посуду в доме. Два часа я сражался, не покладая сил, без перекура и перерыва — слушал каких-то двух придурков по радио, которые постоянно шутили над страной, над собой, над чертом и дьяволом. Бога они не трогали. Когда у меня не было работы, в доме присутствовал относительный порядок. По крайней мере, тараканы на кухне не бегали. Еще час я боролся с пылью в комнате — откуда она взялась, если последнее время я постоянно на работе? Затем я заметил, что стекла на окнах словно тонированные. Однако силы явно меня покинули — я сел и закурил. К чему я пришел в свои сорок с небольшим? Не скрою, подобные мысли меня и прежде посещали. Но посещали они меня вечерами, а тут утро. А пришел я к одному и неутешительному факту — жизнь моя не складывалась. Что-то в ней пошло иным путем, а когда — я не понял. Проморгал я этот момент, а сейчас уже поздно. Согласен. Мыть посуду и чистить ковер никогда не поздно, а вот начинать сначала — поздно. Да и кто знает, где это начало? Сегодня не мой день — понял я. Если ко мне с утра лезут вздорные мысли, чего ждать к вечеру? Чтобы как-то взбодриться, отправился в баню — обычную городскую баню. Мне там нравится не только тем, что можно от души похлестать себя веником. Не менее приятно слушать болтовню неизвестных тебе людей — порой бывает забавно. Захожу в пустое помещение — все же рабочий день. Скидываю с себя одежду и прямиком в парилку. Какой-то мужик в старой фетровой шляпе истязает себя уже, вероятно, давно — похож на вареного рака, но только с синим отливом. Дверь, — кричит он. Я как могу сражаюсь с дверь, чем вызываю его недовольство. Он пыхтит, хватает ковш и отправляет добрых полведра на каменку. Через секунду волна раскаленного пара заставляет меня сжаться в комок. Мужик удовлетворенно ахает и начинает вновь себя истязать — лупит двумя вениками что есть силы — наверно, профессионал. Замечаю других любителей пара — все, на что они способны, — лишь наблюдать за этим сумасшедшим, который близок к экстазу. Один за другим они вскоре выскакивают из парилки. Я держусь из последних сил, однако фетровая шляпа решает еще добавить пара — ему прохладно. И чего лезут? — жалуется он, — дверь устал закрывать. Ты тоже выходишь? Нет, — отвечаю я, чувствуя, как уши мои сворачиваются в трубочку. Нужно терпеть — я терплю, не представляя, как в этом аду еще можно хлестать себя веником. И вот так два раза в неделю, — словно прочитав мои мысли, говорит фетровая шляпа. Единственная радость в жизни — березовым веником по городской и пыльной жопе. Вот, думаю, умру — хрен с ним. А как же я там без бани буду? Должна же у них там баня, хоть какая-нибудь, простенькая? Как считаешь? Вряд ли, — говорю, — нет на том свете бани. К чему она? Напрасно, — вздыхает фетровая шляпа. Неужели грязными ходят? А может, предложить — я бы им такую баню организовал! Бани, — продолжаю я, — есть в аду. Как? В аду? — удивляется мужчина, — тогда мне в ад. Я бы и кочегаром пошел. А что — нормальная работенка. С утра до вечера, знай себе, полешки подбрасывай, а в перерыве кури на здоровье. Смотрел тут передачу на прошлой неделе про загробную жизнь. Не видел? Так вот я тебе докладываю. Инкарнация называется. Оказывается, все мы уже однажды жили. Ага. Кто где. А кто и бабой был, а бабы мужиками. Дурдом какой-то. Типа, миссию свою хреново выполнили. Вот ты живешь, а у тебя миссия, вроде задачи имеется. А откуда, на хрен знать, какая она твоя миссия? Жрешь, пьешь, на работу ходишь, а у тебя миссия. Помер, а тебе — погоди. Миссию выполнил? Нет? И вновь, однако на этот раз в другую страну, вроде как для разнообразия. А уж кем быть — мужиком или бабой, как повезет. Повезет — мужиком будешь, а не повезет… как считаешь, вранье?
