– Ну да? – вяло отреагировал я.
Питером меня было не удивить. Вернее, поездкой в Питер. Я, конечно, позавидовал ему, как каждый нормальный москвич. Память сразу полоснула картинками Невского, Дворцовой площади.
Он достал из сумки фотоаппарат. Сумка была холщовой, и на ней трафаретные буквы спускались от ручек ко дну разноцветными словами – Nice, Nizza, Nicaea. Я увидел, как он идет с этим же самым фотоаппаратом по Promenade des Anglais, пытаясь понять, в каком именно месте шарф задушил бедную Айседору, и глазея на «Negresco», – и потряс головой, отгоняя это видение.
Семен нажал на кнопку, объектив испытал эрекцию, зажегся экран. Он потыкал в какие-то кнопки, протянул аппарат мне.
– Вот, – сказал он.
На фото был он и квартира Пушкина. Я вспомнил, как несколько раз пытался туда попасть и все время приходил то в обеденный перерыв, то в санитарный день, то под закрытие. Так и не увидев ни диван, ни вольтеровское кресло, ни чернильницу с арапчонком.
– Замечательно, – похвалил я. Потом подумал и добавил: – А я бы в музее Дантеса побывал.
Семен вытаращил на меня глаза:
– Хе, ну ты даешь.
Я представил себе Эльзас, где я никогда не был. Крошечный городок, могилы Гончаровой и Дантеса. Виноградники. Гевюрцтраминер. И вздохнул.
– Ты бы не поехал? – спросил я.
– Он же Пушкина убил, – сказал он.
– Понимаю, – кивнул я.
Я вспомнил, как сборная выиграла на Сен-Дени у французов, когда Панов забил два мяча Бартезу. На следующий год после победы Франции на чемпионате мира. И заголовок в газете: «Привет потомкам Дантеса от потомков Пушкина».
– Слушай, – я не мог остановиться. – Но в Париже ведь Наполеон похоронен. Урна в Доме Инвалидов.
Он там был. И видел собственными глазами стоящий на тяжелом постаменте гранитный саркофаг.
– Он же на Россию напал. Столько бед было. Антихристом даже называли.
Я шутил, а Семен воспринял всё серьезно.
– Так это когда было? – отмахнулся он.
– Как когда? – переспросил я. – А Дантес когда?
– Дантес позже, – сказал Семен неуверенно.
– Позже. На четверть века.
Я совсем его запутал. И сам запутался.
– Неужели надо было не ездить? – разволновался Семен.
– Всё нормально, – успокоил я. – Мы же отомстили.
– Когда? – Он все еще не понимал.
– Когда в футбол выиграли.
Он просиял. Я тоже.
– Там флакончик от духов Натальи Николаевны стоит, – сказал он мечтательно. – Я ходил и думал: вот бы понюхать. Понять, чем она душилась.
– Мускус с ванилью, – бросил я наобум.
Семен так мне верил, что было даже стыдно.
