Трое. Сергеев и двое внутряков, побольше и поменьше, в их вечных черных в синеву костюмах. На лице шефа – ужас.
Ударом под колени – стул. Внутряк покрепче обшаривал карманы. Револьвер он уже отобрал. Понюхал ствол, усмехнулся. Положил на стол. Вслед за ним – конверт.
Мысленно сжимаюсь, мечтая, чтобы он не нащупал нож сзади за поясом. Представляю, как тот становится незаметным.
Пропустил!
– Старший детектив Гильермо Рудольфи, – внутряка-сморчка распирает от важности, – нам нужно задать вам несколько вопросов. Так-так, что тут у нас за письмо? Хмм. «Беги, домой не заходи» – и не подписано. Лейтенант, вам знаком почерк? Кто-то из вашего отдела?
– Никак нет, – невозмутимо отвечает Сергеев.
– Неважно, потом сравним образцы. Их у нас полно.
Сергеев бледнеет.
– Детектив Рудольфи, вам известно, что сегодня в городе произошла волна новых убийств? Трупы с обезвоживанием, вроде того, что вы обнаружили в Порту?
– Я под арестом?
– Это решается.
– Мне кажется вполне очевидным, что это незаконный арест.
– Вы, детектив, не понимаете, – улыбается сморчок. – Закон существует, чтобы защищать своих от чужих. И на этих последних, как ни жаль это признавать, ему плевать. Де-юре нет, де-факто – да.
Проклятье, я же сам недавно говорил нечто подобное! Твою в печь.
– Мы, – продолжает сморчок, – не спрашиваем, почему похожий труп был вынесен из этого квартала и практически уничтожен парой ваших родственников. Пока не спрашиваем.
– Да и не спросим еще, может, – басит здоровяк.
– Верно, – продолжает сморчок. – Мы ведь все здесь свои. Одна семья. Просто у нас возникло недопонимание. Правда? Лейтенант, подтвердите.
– Рудольфи… В общем, – Сергееву нехорошо, – отдай им портфель, который я тебе дал.
Глаза молят: не отдавай. Из открытого окна сочится холодный туман. Горит лампа на столике.
Зря молишь. Здесь каждый сам за себя. Каждый выбирает стаю. Ты выбрал, ты без наручников.
А я? Дурак, которого предупредили, предав новую стаю? Видать, у них не отыщется местечка для меня, что бы ни пообещали.
Или найдется? Если сдать всех – да с потрохами?
– Детектив, – уточняет сморчок, – передайте нам архив гонфалоньера и разойдемся друзьями. Старик уже история.
– Не очень понимаю, о чем вы, – цежу.
– Марко, лейтенант, освежите память детективу.
Что это в руках крепкого? Телескопическая дубинка? Что в глазах лейтенанта? Мольба о прощении?
…Сочится туман. Горит лампа. Во рту кровь.
Посмотрите на законника, бьющего не того парня!
– Что он бормочет?
