— Так вот, — я перешагнул порог квартиры и обнажил в любезной улыбке клыки (благо искусством частичного обращения я уже овладел в совершенстве) — Я пришёл не «крыше-вать», а поговорить.
Виталик отступил на шаг. При этом он уронил очки (оправа треснула — хорошо с собой запасные есть) и задел подставку с гигантской вазой (что за привычка ставить хрупкие вещи на столь неустойчивую мебель). Ваза смачно хряпнулась о сверкающий паркет и разлетелась вдребезги. Сам охранник зачем-то плюхнулся на пятую точку. На шум из комнаты выско-чили три девчонки в своих «профессиональных» нарядах. Надеюсь следом не потянутся кли-енты. Нет, не потянулись. Наверное, время ещё нерабочее.
Девушки уставились на своего «Цербера». Длинные ресницы изумлённо взлетали вверх-вниз. Подкрашенные губы изобразили букву «О». Мельком, одна из «жриц любви» глянула в мою сторону, и… Проклятие! Я в жизни не слышал такого визга. Две другие девчон-ки, толком не уяснив причину «воздушной тревоги», поспешили присоединиться к товарке. Я невольно заткнул уши, но это практически не помогло. Визг стоял такой, что через пару минут у двери «нехорошей» квартиры собрался бы весь подъезд, и кто-нибудь обязательно бы вызвал милицию. Мне это не особо нравилось. Виталику, по-моему, ещё меньше. То ли из чувства долга, то ли из страха перед хозяином за «спалённую» точку, он переборол страх перед красноглазым незнакомцем, поднялся на ноги так рявкнул, на девушек, что визг слов-но ножом обрезало. Матерясь, сыпля угрозами, он затолкал девчонок в комнату и подпёр дверь спиной.
— Я лишь секьюрити, — несмотря на дрожь в голосе, последнее слово он произнёс чуть ли не с гордостью. — Может хозяина вызвать? С ним и потолкуете.
— Вот что секьюрити, — я поднял очки с пола — безнадёжно испорчены. — Мне ваш бизнес до лампочки. Я о прежнем хозяине потолковать хочу.
Я глянул на распечатку адресов. Влад Пазехин, двадцать три года от роду. Вот так не вытащи душегубы мальчонку на солнышко сушиться — оставалось бы ему двадцать три из столетия в столетие. Там глядишь к вполне вампирскому имени взял бы подходящую фами-лию. Внешность бы подкорректировал. И попивал бы себе кровушку у безмозглых самцов и самок смертных. Глядишь, со временем и в Мастера пробился бы. А так: отдёрнул кто-то шторку, впустил солнечный лучик и осталась от тебя, вампирёныш Влад, лишь горстка пепла. Да, у практически бессмертных кровососов жизнь тоже не сахар. Когда достойный против-ник появляется.
