Голова-жестянка | страница 21
Мне не по себе. Я собираюсь с духом и всё-таки захожу в кабинку, из которой скрежетало. Ёршик опрокинут, голубая лужа чистящего средства разлилась по кафелю. Из-за унитаза, из-под трубы, торчат тонкие металлические ноги. Согнутые спицы или что это? Скрепки? На концах ног странные чёрные подушечки.
Вынимаю из-за трубы. Хорошо, что оно больше не дёргается.
Оно не больше моей ладони и, фу, противное какое-то. Похоже на насекомое. Шесть ног. Нет корпуса, только металлическая рамка. Вместо башки батарейка. Батарейку залило чистящим средством. Так что оно теперь дохлое. Не могу заставить себя сказать – сломанное.
Больше всего оно похоже на таракана. Таракан, пусть будет таракан, назовёшь непонятное понятным, и оно уже кажется не таким опасным.
Самое непонятное – подушечки на лапах, это не просто пластмасски, а чёрные человеческие ручки, с пальцами и всё как полагается. Где-то я встречала такие ручки, даже трогала.
И как я теперь докажу, что это не я сломала?
Я кладу сломанное существо рядом с собой на раковину и тщательно мою руки. Потом тщательно сушу. Потом беру мокрое существо, и у меня опять мокрые руки.
Надо выходить. Чувака нет. Я оглядываюсь, пытаюсь сообразить, куда именно он мог пойти. Но везде пустота. Только бетонная крошка, треснувшая плитка и пустые стеклянные бутики. Меловые следы на прозрачных стёклах, будто здесь трепыхалась птица и мазала крыльями в окна.
Я кричу некоторое время, зову: «Бородач», «Эй», «Вылазь», «Можно мне на дом поиграть?» Никто не отвечает. Я бреду в сторону цивилизации. Одной рукой я держу таракана, другой пересчитываю мелочь, вынутую из кармана джинсов. Мне хватит на пиццу?
Почти возле самого фуд-корта я натыкаюсь на Макса, он разъярён.
– Где ты была?
– В туалет ходила, имею право. Хватит меня пасти.
– Что это за хрень? – кивает на таракана в моей руке.
– Дяденька подарил.
– Выбрось! Дай сюда!
– Да шучу, на самом деле я его украла. Не отдам, это моя добыча.
Плохая была идея так говорить. В детстве мы с Максом не раз играли в «а ну-ка отними» с неизменным перевесом на его стороне. У него координация получше моей, не говоря уж о том, что сейчас моя координация вообще никуда. Макс делает обманное движение и выхватывает таракана из моей руки. Разворачивается и идёт к фуд-корту. Я вижу, что там сидят родители с нетронутой пиццей и смотрят на нас.
– Я нашёл её, – Макс бросает таракана на стол рядом с пиццей. – Говорит, что вот это она украла.
– Не украла. Мне дядька какой-то отдал. Не знаю зачем. Я что, похожа на сумасшедшую? Это шутка была, – говорю я. Родители смотрят на меня… В общем, смотрят так, что у меня по загривку катится капля холодного пота. Кажется, они и впрямь верят, что я могу сойти с ума.