— На тебе, — говорит он, — был надет спасательный жилет.
— Что на мне было надето?
— Не заставляй меня повторяться, сынок, — сухо говорит шериф. — Ненавижу повторяться.
— Спасательный жилет? Простите. Я не помню.
И это правда: я не помню. Но я начинаю размышлять. Я точно знаю, что у нас хранятся четыре спасательных жилета: два оранжевых и два желтых детского размера, которые нам с братом уже давно малы. Они лежат в гараже, в каноэ, которое было поднято на стропила несколько лет тому назад. Чтобы достать жилет, мне бы пришлось воспользоваться стремянкой.
— Так что же случилось на самом деле? — настойчиво выпытывает шериф.
Я пожимаю плечами.
— Как я и сказал, я, правда, ничего не помню.
Мужчина кривится: он не верит мне, и не скрывает этого.
— Серьезно, — настаиваю я. — Я, правда, понятия не имею, почему на мне был жилет.
— А ты постарайся, подумай, — просит меня шериф, так и не отодвинувшись от меня и по-прежнему источая волны «ароматов». — Может быть, ты собирался поплавать? Или просто был осторожен и надел его на тот случай, если поскользнешься и упадешь?
Ума не приложу, к чему он клонит. Никто в здравом уме даже ноги не станет мочить в реке в конце сентября. Но этот ответ в случае с шерифом никуда не приведет меня. Поэтому я снова объясняю, что не помню ничего из того, что привело к моему падению.
Но теперь меня трясет. Я по-настоящему напуган. Шериф что-то скрывает, утаивает то, что, как он думает, я знаю. Вздохнув, он садится обратно в кресло. Он снова похлопывает по карманам, не сводя с меня взгляда, а затем снова говорит.
— Расскажи мне о Нейле Парсоне.
Это имя застает меня врасплох.
— Нейл Парсон? Из школы?
— Он самый.
— Что вы хотите узнать о нем?
Шериф пожимает плечами.
— Я неприхотлив. Что угодно сойдет.
Кажется, разговор проходит как-то странно, если так можно назвать нашу беседу. Как по мне, допрос более подходящее слово, что собственно и объясняет, почему я пытаюсь защититься.
— Нейл обычный парень, — отвечаю я. — Учится в моем классе.
— Да, я в курсе. Но какой он?
— В смысле, какой он?
— Можешь ты сказать, что он хороший парень? Он твой друг?
— Нет. Не знаю, — запинаюсь я. Я мало что знаю о Нейле Парсоне. Он спокойный, башковитый. Он живет на Орчад-стрит, и то, я знаю это только потому, что моя подруга Уиллоу живет напротив него. Это я и рассказываю шерифу.
— Значит, ты утверждаешь, что не знаешь Нейла? — задает в ответ вопрос шериф, удивленно вскинув голову.
— Не так, чтобы очень.
