– Уверен.
Мы какое-то время сидим молча. Текси положила голову ему на колени, шея под
его рукой. Его рука по-прежнему зарывается в ее шерсть, пока это не начинает выглядеть
так, будто она – спасатель, а он отчаянно цепляется за жизнь.
Наконец он поднимает на меня взгляд. Не знаю, как я это поняла – капюшон
сдвигается всего на пару дюймов.
– Ты веришь в Бога?
Честное слово, эта ночь не могла бы быть более сюрреалистичной. Я облизываю
губы и честно отвечаю:
– Не знаю.
Он не настаивает, о чем я беспокоилась.
– Есть строфа, которая мне нравится, – говорит он. – «Сомневающийся похож на
морскую волну, поднятую и гонимую ветром».
Я прищуриваюсь.
– Ты цитируешь Библию?
– Да. – Он произносит это так, будто это самая обычная вещь в мире. – Знаешь, что
мне в ней нравится? Мне нравится, что это заставляет сомнение выглядеть неизбежным.
Сомневаться нормально.
Я моргаю и прокручиваю эту мысль в голове. Она должна быть отталкивающей, но
почему– То не кажется таковой. Чувство такое, будто он делится частью себя.
Хотела бы я знать его имя.
– Мне тоже это нравится, – говорю я.
Долгий момент он ничего не говорит, но я чувствую, что он меня изучает. Я пялюсь
на него в ответ... ну туда, где, как я думаю, находятся его глаза. Мне нечего скрывать.
– Ты выяснила, откуда меня знаешь? – спрашивает он.
– Я видела тебя в школе.
– Ты что-нибудь обо мне знаешь?
Вопрос звучит грубее, чем должен был, что говорит мне о том, что его история
скрывает гораздо больше, чем просто тот факт, что он носит толстовки с капюшоном.
– Пока что все, что я знаю, это то, что тебе нравится сидеть у церкви и цитировать
Библию, – говорю я. – И это я выяснила за последние две минуты.
Он коротко усмехается, впрочем без всякой иронии.
– Почему ты спросил, верю ли я в Бога? – спрашиваю я.
Он строит гримасу и отводит взгляд.
– Иногда я забываю, насколько я похож на фрика, когда говорю что-то подобное.
– Ты не похож на фрика.
Он тянется в карман и достает сложенный лист бумаги.
– Я получил это письмо по почте и сидел тут, пытаясь выяснить, что делать.
Он не протягивает мне письмо, и я жду, пока он скажет еще что-нибудь. Когда он
молчит, я говорю:
– Не хочешь поделиться?
Он медлит, затем протягивает письмо. Я разворачиваю смятую бумагу, и темные
обрывки падают в траву. Я быстро прочитываю три короткие строчки и пытаюсь понять, почему они его огорчили.
Я снова смотрю на него.
– Кто-то послал тебе обгоревшее письмо?
